[25 janvier 1598] Vla le bon vent, vla le joli vent. [Terminé]

[le petit Tristan est attendu à l'accueil.]

"L'observateur est l'observé." déclarait le philosophe indien du 20ème siècle Krishnamurti dans son militantisme pour l'éveil des consciences. Je l'emploie plus prosaïquement ici pour décrire la réciprocité d'attitude entre l'ambassade japonaise et leurs hôtes mombrinien. A chacune de leurs escales dans les différentes colonies placées sous l'égide du roi Der Ragascorn, ils consignaient les informations pertinentes sur ces ethnies barbares avec lesquels ils commerçaient tandis que lesdits barbares leur rendaient la faveur en envoyant des missives vers les services de renseignement appropriés. Hô-Yo, Zakros, et enfin Monbrina, enchâssée dans l'écrin dévorant d'une ambition qui ne briguait rien de moins qu'un empire pour laisser rutiler ses lumières sur ces peuples qu'elle avait plongé dans l'obscurité.

Quant à notre ami Hibiki, à force de se trouver sur un bateau, on l'entendait parfois plaisanter "je devais être poisson dans une vie antérieure pour me trouver si souvent aujourd'hui au contact des flots." Je vous laisse traduire en japonais. Vous avez une heure.

Trêve de plaisanterie, abordons ces rivages où l'ambassade japonaise jetait l'ancre pour un nouveau dépaysement où ne change fondamentalement que le décor. Ils avaient quitté par voie maritime ce petit pays d'irréductibles qui résistait à l'envahisseur pour frayer avec le futur belligérant de leur dernier amphitryon. Et toujours la même activité faîte d'embruns et de cris de matelots, les mêmes manœuvres d'amarrage, le passage d'un monde maritime à un monde terrestre sous un ciel immuable où certains placent un paradis quand bien même il lui arrive de déverser l'enfer à travers ses ouragans et ses nuées. Un certain nombre de curieux étaient venus au port ce jour là à l'annonce du débarquement de ces samouraïs d'outre-mer, ce qui, additionnant tous ces appétits de curiosité, produisait une certaine somme de gourmands; les uns d'y trouver ravissement, les autres d'écarquiller les yeux devant tant de bizarreries. Quant à l'insensibilité, elle semblait épargner ces rives où l'exotisme n'était pas encore devenu le banal d'une planète aux cultures mêlées dans un grand potage mondialisé.

Tout cela ajoutait à l'agitation naturellement régnante en ce domaine dédié aux activités de pêche et de négoce qui sont, comme chacun sait, des activités où l'on remue beaucoup. Il y en a qui suaient certes un peu moins, en kimonos d'hiver, des chaussettes tabi épaisses et des getas en bois aux pieds, mais il fallait faire bonne figure et laisser la blancheur de la neige imprégner ces sourires que les rares dames de la compagnie ne brunissaient plus à la mode japonaise depuis qu'elles avaient découvert que les barbares n'appréciaient guère l'esthétique des dents noires très en vogue dans leurs contrées natales. Hibiki de son côté regrettait le doux climat de Djerdan et ses danseuses lascives, entraîné entre les malles et les servantes vers ces contrées inconnues en proie aux frimas de janvier. Janvier issu de Janus, regardant l'année écoulée et se tournant vers la nouvelle. L'année écoulée avait été belle dans le giron hospitalier de ce pays baigné de légendes où les mythes se dansent et où les croyances coexistent. Quant à l'année à venir, que réservait-elle? Mystère et boule de gomme.

Si la gomme à mâcher avait existé, il l'aurait mastiquée d'un air confiant, à peu près certain qu'il jouissait d'une relative sécurité auprès de l'ambassadeur. J'insiste sur le "relative". A défaut de chewing-gum, il mâchait le décor, digérant toutes les gourmandises que parvenait à avaler sa prunelle, entre brouhaha et mélange de cultures donnant à l'ensemble une saveur particulière à laquelle il lui faudrait s'habituer. Surtout, il goûtait ces parfums qu'on lui demanderait de distiller en doses savantes dans ses œuvres afin d'apporter un brin d'ivresse gorgée des rayons du soleil levant où se situaient les décors de ses bouffonneries.

*Adieu kurtas, saris, pantalons bouffants, temples ciselés de mythes étranges et fastueux, vertige de couleurs dont je regrette déjà les saveurs.* songeait l'eunuque mystificateur.

Ici, la note dominante était... comment dire... aussi appétissante qu'un kloug roulé sous les aisselles. Ah, ça lui rappelait Paris! D'ailleurs, s'il s'éloignait présentement du cortège, c'est justement car il était pris par le même haut le cœur qui l'avait assailli lors de son arrivée à la capitale française. Peut-être écrirait-on un jour sur son épitaphe "ci-gît Hibiki qui a passé la moitié de sa vie à dégueuler chez des barbares pour rehausser le fumet de leurs tas de merde. Bon séjour à lui au royaume des morts."
Pour le moment il ne vomissait pas encore _pardonnez le, ce n'est pas quelque chose qu'il fait sur commande_ mais il traînait sa pâleur sur un ponton en cherchant sa contenance perdue. La fois précédente, on lui avait conseillé de respirer; très mauvaise idée, il avait pris une grande bouffée d'arômes marinés aux intestins locaux et avait gerbé de plus belle. Notez que ne pas respirer n'est pas une bien meilleure idée en soi, quoique la mort mette fin de manière assez radicale à ce genre de désagrément. Il alternait entre apnée et inspirations courtes, se refusant de plonger dans une flasque de whisky pour donner de son peuple l'image d'alcooliques notoires; pour ça on attendrait au moins d'avoir passé la réception officielle. Non, ils étaient simplement bien trop raffinés et civilisés pour recevoir sans faillir le cadeau des émanations autochtones de ces primitifs. Nouveau haut le cœur.

*Allons reprends toi mon vieux!*

La mer avait cela de commode et d'inconvénient qu'elle produisait chez lui une certaine amnésie de la terre. On se nettoie les nasaux à grand renfort de bourrasques d'air pur, et puis on renifle les effluves terrestres citadines et rien ne va plus. Du côté de ses compatriotes, on savait qu'il était eunuque, avec une constitution proche de celles de ces dames qui n'en menaient pas bien large non plus après ce temps passé en mer, de sorte que personne ne s'affolait pour lui. Elle est belle la parade japonaise! Heureusement il restait les samouraïs pour rehausser l'éclat de leur suite, ce dont ils ne se privaient pas, graves comme des jansénistes et fiers comme des gosses à la remise de leur premier sabre.

Quant à Hibiki, on pourrait résumer sa situation en quelques mots: ils venaient de jeter l'ancre et voilà qu'il ne parvenait plus à lever le pied. Il restait près du galion et regardait les flots pollués, comme si la solution à son problème pouvait émerger de ceux-ci. Peut-être des cours à prendre auprès des populations maritimes régionales qui semblaient s'être accoutumées aux offrandes humaines que l'on déversait dans leur demeure dansante et houleuse? Et mince, il avait oublié de prendre l'option ichtyologie à l'école. Tant pis... Il trouverait bien une bonne âme dont il parlerait la langue pour le guider dans les méandres putrides de cette cité après coup.


[Ps: pour une idée des habits de voyage de l'époque pour les gens du commun: ensemble 1)

Une fois encore, ses maîtres bénéficiaient de toute la reconnaissance du garçon : Bélyl et son père Joseph l'autorisaient à prendre son temps sur le port. Et pour cause, au gré des rues où le jeune infirme avait coutume de cueillir les nouvelles de Braktenn tel un oiseau ses petites miettes, il lui était parvenu aux oreilles une actualité comme il s'en faisait rarement : l'arrivée de voyageurs venus de très loin ! Des Japonais, avait entendu l'esclave. Japon... quel beau nom ! Rien que celui-ci lui parut caressant dans la bouche, coloré sous les doigts, ainsi qu'à chaque fois qu'un nouveau mot lui émerveillait ses sens mélangés tous ensemble. Il irait les voir ! Il profiterait de sa permission !

Aussi Tristan comptait-il, maintenant, parmi les nombreuses silhouettes dont les ombres d'encre coulaient au sol ou le long des piles de cageots. L'invalide s'était cueilli un humble coin à l'abri de la plupart des regards. Discret dans un angle. Là, profitant d'un sol à peu près plat - favorable donc aux mouvements de son chariot de fortune - il se décida à s'occuper corps et esprit en attendant l'arrivée des hôtes. Fidèle à son habitude, Tristan alternerait observation des alentours et entraînements esthétiques.
Enfin, les pointes d'un bateau pas comme les autres se découpèrent au milieu des brumeuses hauteurs. Pâleur hivernale du ciel comme de la mer, qui venaient s'embrasser sur le trait de l'horizon. Les mats piquaient, fières aiguilles. Peu à peu le bâtiment en approche cessa de ressembler à un spectre, pour former une vaste forme noire dans les entrailles de laquelle s'agitaient des dizaines de silhouettes. Les marins au travail. Le jeune esclave les contemplait entre deux torsions de ses membres. C'était à se demander, entre les tous petits hommes et le gros navire, qui servait qui. Qui faisait vivre qui. Ces corps-charpente grimpaient, frottaient, portaient, se perdaient dans les innombrables cordages du vaisseau qui appareillait. On abattit le ponton. On déchargea. Des docks monbriniens vinrent proposer leur aide aux arrivants. De temps en temps une lame de lumière glissait le long des puissants muscles à l'effort. Les pupilles dorées de Tristan retombèrent ensuite sur l'eau – quelque peu capricieuse. Le ressac portait son lot de sel et il en huma le parfum. Des odeurs qui changeaient de la puanteur habituelle des rues autant que des gens en plein travail.
L'effervescence de cette arrivée recueillit beaucoup de son intérêt, lui faisant ralentir ses entraînements de danse. L'air frais soulevait les voix, le vent en décuplait les vibrations : cela parlait avec un accent si particulier. On s'échangeait des mots d'une langue inconnue. Et ces habits ! Cascades de tissus noués de façon exotique autour des corps ! Le petit invalide avait déjà pu voir en maint occasions les vêtements des gens riches, marquant les tailles, coulant ensuite jusqu'à terre. Les tenues des Japonais le faisaient aussi, mais d'une  autre manière. Singulière alliance de courbes soulignées en certains endroits... tandis qu'en d'autres, les corps disparaissaient sous de larges manches gommant toute direction du mouvement, des jambes, des bras. Et des cols en V jaillissaient des gorges comme tiges. L'œil esthète contempla. Serait-il surpris à faire cela ? Il oublia de se le demander.

Les bruits de l'activité portuaire finirent par le ramener en son corps, dans l'ici et maintenant. Le temps était frais, toutefois le jeunot voulut encore profiter de ce poste discret, de ce sol conciliant pour sa chariote, de cette tranquillité, pour travailler encore un peu ses prochaines danses tout en continuant de jeter de temps à autres ses œillades félines au débarquement.
L'invalide continua de débobiner le fil de son numéro en préparation. Aux rares personnes qui, au détour d'un coup d'œil, le repéreraient dans son petit coin, il apparaitrait fragmenté, aspiré entre deux cageots qu'on déplaçait, ou flottant quand il prenait ses élans sur ses roues. L'on pourrait se dire qu'il menaçait à chaque instant de disparaître, corps-souffle qu'il était aux allures si courbes et faussement fragiles. Installé au creux d'un landau composé d'une piètre caisse en bois et d'un châssis usé, tout son être effilé ondoyait au rythme de sa chaise. Ses longues mains auraient été blanches si elles ne partageaient pas la saleté des roues qu'elles actionnaient, à force de traverser des voies pleines d'immondices. Mais les doigts en l'occurrence jouaient dans les airs telles feuilles au vent, pianotaient çà et là, éphémères. Fuseaux qui cousaient avec l'air. La chariote, elle, tournoyait seule parfois, quand elle profitait d'un élan donné par son propriétaire via une impulsion sur ses roues. Une tignasse châtain-rousse, assortie aux larges yeux ambrés, batifolait avec les mouvements alertes de sa danse esquissée.
Au milieu des tracés de son corps, il ralentit pour sortir, de derrière son dos, deux fins couteaux étincelants. Il les fit valser. Les armes tintèrent en un sifflement sonore. Elles dessinèrent des cercles vifs dans lesquels elles semblaient devenir le prolongement de la silhouette féline. Le môme tantôt donnait au véhicule de brusques impulsions, tantôt jouait des lames. Au-dessus de sa tête, ses bras s'enroulaient ou se croisaient en couple de serpents joueurs. Les jeux des membres et du bassin répondaient à la rondeur des roues. Tristan ne faisait qu'un avec son siège, le temps d'un tableau fugace : transcender l'estropié. Ses doigts s'écartaient, se refermaient, avalant les couteaux avant de les laisser rejaillir comme des griffes. Il les lança. Les rattrapa. Et il riait en silence, ivre de ses efforts flirtant avec la douleur quand il poussait certaines courbes au maximum. Ne comptait que le plaisir de sentir l'énergie aboyer dans ses veines contre le frais hivernal. Son dos plongea en arrière. Ses vertèbres s'enroulaient. Il apprécia le délié de chacune d'elles : coquille à l'arrondi parfait ou vague en pleine course. Puis le flux se redressa, serpenta, se pencha de nouveau pour planter ses pointes au sol avant de se relever encore. À son cou maigre, un enchevêtrement de bijoux faits main sautait, claquait, tournait en spirale.
Il s'arrêta soudain en se voyant arrivé tout près d'un des voyageurs... à mois que ce ne fut lui qui était arrivé près de lui ? Lui ou elle ? Hm, cela n'avait somme toute pas beaucoup d'importance pour Tristan une fois qu'il s'était posé la question. La personne semblait pensive. Et observatrice. L'invalide se pinça la lèvre et reprit immédiatement à pleine poigne le manche d'un de ses couteaux qui était encore, jusqu'alors, en équilibre au bout de deux de ses doigts ! Il rangea ses couteaux. Avait-il heurté l'homme - la femme ? Du rose lui monta aux joues, faisant deux taches sur l'ovale blanc de son visage. Dans le doute, il fallait être poli... L'esclave croisa les mains devant lui, sur la pointe de ses genoux, et son nez retroussé plongea une seconde vers l'en-bas dans un timide salut. En se redressant, il put regarder un peu l'étranger. Cheveux d'un noir intense, noir de corbeaux, en arrière. Des yeux très étirés, comme deux virgules sur le blanc d'une feuille - et deux billes noires au milieu. Un visage qui n'était pas sans lui rappeler celui des poupées.
Tristan porta les mains aux roues de son fauteuil et le fit reculer dans un de ses caractéristiques petits couinements. Il observa le remue-ménage de l'arrivée. Où allaient aller les Japonais ? Leur avait-on un peu présenté la ville ? Et parlaient-ils la langue ?

La blanche main jaillie d'une de ces larges manches s'apprêta à cueillir obole à la bourse. Tristan en surprit le mouvement aussitôt qu'il avait cessé sa danse. Il arqua un sourcil : voulait-il le payer ? Mais... il n'y avait pas de quoi et le jeune infirme ne s'était pas abandonné à son numéro pour cela. Pour lui même seulement. Décrocher un moment d'art et d'intimité au milieu de cette journée, cependant ma foi... tant mieux s'il avait fait plaisir à quelqu'un d'autre.
Le voyageur se ravisa lorsque Tristan le salua. Salut qu'il lui rendit, dans un quasi miroir soucieux - comprit l'esclave - de faire à Rome comme chez les Romains. Comment saluait-on, là d'où il venait ? Alors qu'il se posait la question, la voix du vis-à-vis résonna. Elle portait un singulier accent où tout coulait tel un filet d'eau, sans aucun R qui auraient été ces petites pierres parsemées ici et là sur le trajet des gouttes. C'était surprenant. Et plutôt beau. Pourtant, le garçon n'était pas le dernier à apprécier les puissants R quand, dans d'autres bouches, ils vibraient, roulaient pareils à des rochers. Une chose pouvait être belle autant que son absence, se dit-il une nouvelle fois - tout dépendait du motif autour et de qui était l'artiste. Tristan s'accoutuma à cette musique qu'il découvrait. Il s'en imprégna. De même qu'à chaque fois qu'il rencontrait un de ces gens des pays voisins qui, sur le sol monbrinien, apportait dans sa voix les cadences et sonorités de sa terre natale.

-- Bonjour, répondit-il, achevant sur un suspend de sa voix en l'air - celui de l'hésitation à ajouter "Monsieur" ou "Madame" ainsi que l'aurait exigé la politesse. Il ne savait pas et préféra ce seul mot.

Une vague sembla alors rouler sous la poitrine du voyageur, pris par un début de nausée. Le mal de mer qui peinait à disparaître ? L'odeur du port ? Tristan comprit vite que les senteurs étaient bien en cause quand vint la question de son vis-à-vis. Surprenante question. Ses sourcils se rehaussèrent légèrement et ses lèvres s'entrouvrirent. Il fallait bien respirer pour ne pas mourir quelque puisse être la qualité de ce qu'on inhalait. Les odeurs de son pays étaient-elle si différentes ?

-- Euh... b'en... c'est naturel. Et y faut bien. Il haussa les épaules, penaud. Ses longs doigts y remontèrent un pan de son habit, tombé au cours de sa danse et qui jusqu'alors laissait un bout de sa peau nue. Pas assez heureusement pour qu'apparaisse le rouge M d'infamie. Cette marque au fer, signe de sa caste et que l'invalide souhaitait le plus possible loin de sa vue. Un sourire curieux fleurit à ses lèvres et il ne put s'empêcher de demander : Pourquoi ? Est-ce qu'il sent toujours bon, de là que vous venez ? Effusion spontanée et véritablement curieuse. Rien d'insolent dans la bouche du jeunot. C'est comment d'ailleurs, chez vous ?

Si vaste, si naïve question ! Comme si l'on pouvait y répondre là, instantanément, en quelques petits mots sur un pont d'arrivée. Toutefois les premières impressions jetées en disaient déjà souvent long. Celles prises d'instinct, sur le vif, en coup de pinceau irréfléchi. Ce que dirait le voyageur, ce serait le premier son, la première image ou la première idée de fragrance que Tristan associerait à "Japon". Certaines lettres avaient pour lui une couleur. Le nom de ce pays serait bientôt en son esprit une première petite bribe sensorielle.
Il regarda en même temps que le voyageur l'animation du port. Influencé par sa question, l'attention du jeune esclave se concentra un peu plus que d'ordinaire sur l'âcre bouillie d'odeurs difficile à démêler. Oh, vaguement. De l'alcool bas de gamme. Les auréoles de transpiration. Le ressac et les fruits de mer. De la merde. De la pisse. Et tout ce qui pouvait passer en terme de déchets, au gré de marcheurs et des véhicules qui laissaient dans leurs sillages leur emprunte pour les nez.

"- Euh... b'en... c'est naturel. Et y faut bien."

Certes. Même quand la crasse du monde s'insinue dans vos poumons et, vous rongeant de l'intérieur, vous accommode au bouillon local pour agrémenter votre figure d'un joli teint de navet trop cuit. Il faut bien. Alors il respira un peu, le temps de faire des infidélités au navet pour se rapprocher un peu du vert poireau. Mais nooon, je caricature...

"Pourquoi ? Est-ce qu'il sent toujours bon, de là que vous venez ?"

A cela, il répondit par un balancement de la tête, comme un pendule hésitant entre deux contraires; balancement qu'il ne soutint que quelques instants.

"C'est comment d'ailleurs, chez vous?"

Chez vous.
Chez vous...

"Chez moi. Chez moi, c'est si loin. Si loin dans le temps, si loin dans l'espace que je ne suis même plus sûr de pouvoir reconnaître ma terre. Chez moi c'est... bouarg"

Il s'était écarté de justesse, le temps d'une petite trophallaxie inopinée avec la faune maritime du port. Voilà, fallait que ça sorte. Remède façon médecine chinoise: on ne retient pas ce dont le corps ne veut plus. Maintenant il avait l'air un peu groggy, mais un peu mieux aussi. Un peu mieux, quoique en un peu plus ridicule. Mais il ne s'inquiétait pas pour ça, le ridicule, ça faisait partie de son métier.

"Désolé" dit-il en revenant vers le petiot. Il lui fallut bien quelques secondes pour se repasser le fil de leur conversation afin d'y raccrocher son wagon. Un wagon tiré par un fil, ça, c'est du progrès technique avant l'heure ou je ne m'y connais pas.
"Non, évidemment, chez moi ce n'est pas "bouarg"." Il appuya sa poésie par une légère pantomime, juste une esquisse tracée par le pinceau de sa main qui pouvait aussi bien laisser penser à son interlocuteur qu'il le prenait pour un nécessiteux linguistique en mal d'explications _bouarg étant un mot charriant avec lui foultitude de sens, assurément_ que lui permettre de croire... He bien de croire que son vis-à-vis aux yeux bridés était le dernier des derniers parmi les virtuoses du langage, ou un énergumène aux singeries maniérées, ou ce qu'il lui plairait encore. "Chez moi c'est..."
Il soupira. Autant par lassitude, nostalgie que par déception de ne pas parfaitement maîtriser cette langue nouvelle qu'il avait découvert parée des accents exotiques de Djerdan. Puis il extirpa un petit calepin, glissé à l'intérieur de son kosode, sur son cœur, dont il tourna quelques pages avant de s'arrêter sur l'une.*

"Urashima Taro" traduisit-il, en désignant le texte sibyllin à côté de la tortue suspendue. "C'est un conte de chez moi. Toi, moi, une bouteille et je te raconte cette histoire. J'offre la bouteille et le récit. Alors, partant?"

Il y avait quelque chose de lapidaire dans ses phrases, à la manière d'un ruisseau dont le cours entravé hoquetait contre les masses minérales ou ondoyait autour des obstacles dressés. C'était sa manière de traiter les difficultés d'une langue dont il commençait à maîtriser la structure sans pouvoir la vêtir d'ornements subtils. Cela viendrait peut-être, en fonction de la durée de leur séjour; c'est d'ailleurs cette durée qui déterminerait les efforts à consentir. En attendant, il se tenait à la disposition du jeune garçon en fauteuil; et si ce dernier refusait, l'histoire et la bouteille, ce serait entre ses deux lui-même.




*J'ai écrit en français pour le partage et la compréhension, mais le texte est en japonais dans le carnet, of course _écrit-elle en anglais, c'est à en perdre son patois.

Après avoir tangué sur le navire, le voyageur tangua de sa tête à la question naïve de Tristan. Est-ce que cela tanguait aussi en son ventre ? Restait que le petit infirme se demandait si le Japon jouissait à ce point de senteurs si éloignées de celles des grandes villes de Monbrina. Il plussa les veux et laissa un sourire étirer ses lèvres au début de réponse - si loin d'espace et de temps... comme ce qu'on disait des lieux de contes... - quand soudain il fut surpris par la gerbe arrivée sans crier gare ! Tristan s'écarta après un sursaut et ne reçut rien. Son premier réflexe fut de s'esclaffer de son clair rire d'enfant à la cocasse réponse que cela donnait : son pays, c'était la gerbe ? Oh non, ce n'était pas ce qu'il voulait dire ! Le pauvre... La tambouille de son estomac et de ses humeurs lui jouaient ce tour alors qu'il cherchait à décrire cette contrée qui était sienne.
Le garçon rentra la tête dans ses épaules, se mordilla la lèvre, craignant que son rire fût mal perçu... Le soulagement remplaça vite sa honte en voyant le voyageur s'en revenir auprès de lui, sembler aller mieux, et en entendant son petit "Désolé" auquel Tristan acquiesça d'un mouvement léger de tête. Oh, il n'y avait rien à excuser, ce n'était pas grave - c'était même plutôt gênant pour le principal intéressé : pourvu que son séjour à Braktenn ne soit pas trop longtemps parsemé de ce genre de petites surprises...

"Non, évidemment, chez moi ce n'est pas "bouarg"

Tristan rit de nouveau, cette fois-ci avec complicité : oh sûr, il avait compris que ce ne devait pas être cela. Petit jeu verbal passager comme il pourrait s'en trouver sur la scène de quelque théâtre de rue. Les odeurs, la puanteur, les excréments, les déjections de tous ordres : les pièces populaires en faisant volontiers leur beurre en jeux de mots et le petit infirme ne put s'empêcher d'y penser. D'autant que son interlocuteur accompagnait son explication d'un geste tel qu'en aurait un comédien, ou un mime. Loin de vexer Tristan, il s'en enthousiasma : joindre le signe à la parole, lui aussi le faisait souvent. Plus souvent même bougeait-il qu'il ne parlait, ayant toujours préféré le tracé du corps à celui des mots avec lesquels il ne sentait pas habile. Il apprécia cette théâtralité découverte chez le voyageur : elle lui rappelait celle de Lénius, flamboyant dans sa disgrâce aux carrefours de Braktenn lors de ses numéros. La disgrâce en moins, dans le cas de son interlocuteur.
L'amusement toutefois céda à la nostalgie, soufflée dans un soupir assez éloquent. Tristan devina et compatit, de ses petits yeux et de sa tête légèrement penchée. Lui-même n'était jamais parti très loin, cependant il pouvait s'imaginer ce que cela faisait. L'arrachement, l'inconnu aussi intriguant qu'inquiétant, le manque d'une terre comme d'une part de soi. A plus mince échelle, il avait connu ce genre de moments quand il fut forcé de quitter le paisible ermitage de ses trois mères. Pour se retrouver jeté au milieu de la ville et ses agitations parfois plaisamment tournoyantes, parfois nauséeuses.

Un calepin lui fut tendu. Le garçon se pencha - émettant un nouveau couinement de son siège. "Oh !" lâcha-t-il émerveillé par ces couleurs vives, d'abord. Puis par la sobriété géométrique, la beauté épuré que lui donnaient à voir ces deux estampes comme fenêtres ouvertes sur un ailleurs ! Des maisons toutes percées d'air ! Enfin, par l'incongruité - mais poétique - de la tortue en envol. Comme si elle nageait dans l'air plutôt que dans les eaux. "Alors chez vous, c'est... grand et plat comme ça, avec des eaux aussi bleues ! Et ces montagnes ! Et toutes ces couleurs fortes !" Contraste saisissant avec les rues poisseuses des bas quartiers. Maisons grises, vêtements bruns salis par le travail. C'était chez les plus riches qu'on trouvait les teintes vives. Comme ses maîtres. Comme chez la dame de Monthoux, et au palais royal où le cardinal l'avait un jour traîné pour une démonstration. "C'est votre écriture ?" pointa-t-il vers les idéogrammes. "Qu'est-ce que c'est chaque signe ? Une lettre ? Un mot ? On dirait chacun un petit tableau ! Oh lala, et moi qui trouve déjà compliqué d'apprendre à lire nos lignes toutes simples à côté !" s'amusa-t-il, songeant à ses débuts dans le déchiffrage grâce à Mademoiselle Bélyl.

"Oui, oui avec plaisir, merci !" s'enjoua Tristan à la proposition. "Une bouteille et un récit, c'est très généreux !" s'inclina-t-il, honteux soudain de n'avoir pas tant à offrir. Quoi que... "Eh b'en moi, j'vous sers de guide alors et j'pourrai vous renseigner !" Joignant le geste à la parole, il empoigna ses roues et commença à rouler, aux côtés du voyageur. Ses yeux pianotèrent aux environs à la recherche de la rue qu'ils allaient emprunter. Tristan en choisirait une moins puante. Une à peu près correcte afin que le comparse ne réitère pas son "bouarg". Et un établissement où l'on servait de bonnes choses. Du reste : un établissement vierge de superstitions contre infirmes et gens typiquement colorés, si possible. Accessible d'esprit et d'architecture : de trop nombreuses adresses présentaient une marche à l'entrée, une porte trop étroite, un intérieur impraticable. Tristan se mit à scruter tout en avançant. Oh, il trouverait. Il commençait à bien connaître les adresses de la cité après des années à y marauder. Il s'accommoda tant bien que mal, comme d'habitude, des secousses des pavés sous sa chariote. Des petits cahots qui le faisaient sautiller, remontaient le long de ses bras, de ses épaules. Tac. Tac. Tac. Tac.
"Au fait ? Z'aurez quelqu'un pour vous renseigner et bien vous déplacer dans Braktenn ? C'est pour aller où que vous v'nez de si loin ?" (Un temps, petit hoquet confus) "Oh que j'me suis même pas présenté... Tristan, j'm'appelle. Et vous ?" Sa petite voix était essoufflée par les muscles de ses bras à l'effort, en permanent balancier pour qu'avance sa chariote.

Serait-ce un regard attendri que Tristan venait de surprendre dans les prunelles du voyageur - logées en leurs deux fentes ? Il en eut le cœur chaud : quand il partait au rythme de sa cavalcade de questions, tant de gens le trouvaient pénible... Ou toqué lorsque lui venaient ses paroles promptes à brasser les cinq sens pour renter de décrire sa réalité. Aussi le mêlement de poésie et de peinture que lui fut répondu lui plut-il - transgression des frontières et union des genres. Il avait raison : Tristan s'emballait vite mais ne devait pas oublier que c'était là une réalité telle que sortie de l'œil singulier d'un artiste.
L'esclave s'arrêta en même temps sur un petit détail - mais tant de choses pour lui : son interlocuteur lui disait "vous" après l'avoir d'abord tutoyé. Il semblait funambuler entre l'un et l'autre, ou bien par jeu ou bien par ignorance ? Comment était-ce dans sa langue ? Et puis, il ne savait pas quelle était la caste du petit invalide qu'il avait en face de lui. Tristan préféra ne pas poser la question, ne pas attirer la vigilance de son interlocuteur sur ce point : autant ne pas le gêner, le contraindre dans des efforts à faire ce qui ne lui était pas habituel s'il était du genre scrupuleux dans le respect des protocoles. Non, les choses seraient entre eux comme elles venaient : le garçon trouvait cela bien plus léger. La pesanteur viendrait bien assez tôt... elle revenait toujours bien assez tôt au fil des jours. Alors Tristan s'arrangeait à faire durer ce qu'il trouvait, au hasard, d'instants-papillons. Certes éphémères mais plaisants dans leur légèreté.

"Plusieurs façons d'écrire un mot ?" s'étonna Tristan. "Mais alors y doit y avoir une infinité de signes ! Et si... et si vous avez une idée, un mot, mais que vous connaissez pas le dessin pour l'écrire ?" Il aura accompagné ses paroles de gestes pas si éloignés de ceux par lesquels il dansait : un cercle au-dessus de sa tête pour seconder "infinité", un doigt au joli arrondi comme un crochet à sa lèvre pour la question... Ce système le surprenait tellement. Lui, il pensait "bracelet", il savait, au son, devoir user de telles et telles lettres parmi vingt-six. Mais que se passait-il si on avait pas appris le signe "bracelet" ? "Et est-ce qu'il y a des gens qui connaissant absolument tous les dessins de tous les mots ? Et qui c'est qui décide ce dessin c'est ce mot ?" L'étranger pourrait comprendre ce que Tristan savait avoir d'infernal : une question à laquelle on lui répondait en générait quatre autres ! Une branche dont naissaient trois autres branches, et cela poussait, poussait ! L'esclave lui-même s'en aperçut en cet instant précis et rosit, avant de se pincer la lèvre comme une promesse de s'arrêter après ces questions-là. Tristan promis juré ! Il répondit à son tour : "Oui, depuis trois mois. Mes maîtres sont très généreux, y m'laissent me balader entre mes moments de travail, et puis Mademoiselle en personne m'apprend la lecture !"

Ses petites paumes se croisèrent sur son cœur à cette explication et sans faire attention il aura arqué du bassin, s'enroulant un peu sur lui dans un mouvement de tendre reconnaissance à Mademoiselle et les autres. Mais là-dessus on décida de se mettre en quête d'une bouteille et Tristan quitta cette posture pour rejaillir de tout son enthousiasme, bras débobinés, doigts aussitôt arrimés au rayons de ses roues et en route !
Tilistan ? C'était drôle et beau. Son prénom ainsi approprié par le voyageur... tintait comme une bouteille sur laquelle on donne, d'une pichenette, un bref coup d'ongle. Alors une seconde il s'amusa à s'imaginer ainsi. Le corps en longue bouteille - car après tout il en avait la forme élancée. Restait à se remplir et ce serait pour très bientôt ! Il cilla, tout sourire, flatté, au compliment et espéra être à la hauteur des attentes reposant sur ses épaules de guide. L'esclave nota sa brève hésitation. Suture au tissu de ses mots et que le garçon ne prit pas pour lui : après tout, sin vis-à-vis utilisait une langue qui devait lui être encore quelque peu étrangère. Oui, ce devait être ça. "Heureux" releva-t-il aussi : un homme, donc.
Enfin, il entendit à son tour le prénom du voyageur : Hibiki. Tous ces I ! Tristan bougea les lèvres pour le prononcer et en profita pour se concentrer sur les sons dans la matérialité de ce qu'ils faisaient à son visage : trois I, cela lui étirait triplement la bouche, aussi décida-t-il que ce prénom ressemblait à un sourire. "Hibiki." (un temps) "Enchanté !" Puis Tristan ne comprit d'abord pas pourquoi il lui donnait "le droit" de l'appeler aussi... avant finalement de saisir ce qu'il pointait par ce bon mot ! De nouveau, le rire franc du garçon pépia. "Oh b'en oui, pas marrant. Et ce s'rait triste un mot qui s'partage pas. Mais c'est vrai qu'c'est drôle maint'nant que vous le dites, cette tournure. En plus, c'est nos parents qui décident les premiers d'nous appeler comme ci ou comme ça ! Même pas nous." Et ses parents, Tristan ne les connaissait qu'à peine... Que de la fois où son père lui avait collé une rouste quand il avait retrouvé l'identité de sa famille, et s'étant enfui de l'institut où ils l'avaient abandonné pour voir qui ils étaient. Juste une fois. Pas une réussite. Les bras comme des tonneaux du paternel l'avaient reconduit manu militari à la case départ. Tristan... qui du père ou de la mère avait choisi ça ? Était-ce prémonitoire ?

Tristan se sera empressé - autant que le permettait son fauteuil - de rejoindre sans hésitation des quartiers plus ragoutants. Ses prunelles ambrées régulièrement relevées vers Hibiki, le long du trajet, maintenaient le contact et voulaient s'assurer que tout allait bien. Autour, des ensembles de maisons plus ou moins hautes, habillées dans de petits restes de neige. Aux coins des toitures pendaient de fines dents de glace : c'était amusant ! Tristan imaginait que les maisons avaient mis leurs boucles d'oreilles. Et sur certains pavés encore un peu gelés, des enfants emmitouflés dans leurs épais châles riaient à faire de la glisse. Certains dirigèrent inévitablement les yeux vers Hibiki, intrigués de loin par son singulier vêtement.
On arriva sous la lourde enseigne qui affichait en lettres colorées À la bombance ! "J'vous propose ici, c'est bien !" sourit Tristan. Quand ils entrèrent, les yeux étonnés des clients les détaillèrent. L'un, comme d'habitude, pour son infirmité. L'autre, pour l'exotisme de son allure. La lumière déclinante esquissait les silhouettes attablées. Tandis que des voyageurs épuisés dormaient déjà à moitié, bras croisés et menton posé sur leurs balluchons, d'autres attendaient les serveuses aux plateaux garnis de mets. On riait ici, on chantait là, on ronflait au fond. De toutes parts, les bouteilles de vin se vidaient, se renversaient sous les gestes brusques de buveurs écarlates. Tristan appréciait l'ambiance dynamique et la succulente nourriture de l'endroit, mais surtout le fait que - hormis les clients, dont les patrons du lieu ne pouvaient être responsables quand ils avaient des regards déplacés à l'encontre de son infirmité - les gérants de l'endroit avaient désormais l'habitude du garçon atypique. On le traitait ordinairement.
La tenancière repéra dans la foulée les deux entrants. Elle approcha et, dans un geste devenu une habitude quand paraissait Tristan, elle ôta une chaise loin de la table massive afin de libérer la place au siège roulant. Pour la personne qui l'accompagnait - et sur laquelle ses yeux curieux ne manquèrent pas de s'arrêter - elle tira seulement un peu en arrière un autre siège.

-- Bonjour Tristan ! Que voilà un moment que j't'ai pas vu ! Et qu'ça me fait plaisir là ! (Il sourit de toutes ses dents. Oui... un moment... depuis qu'il avait été condamné à devenir un esclave. Mais il ne le dirait pas.) Bonjour à vous, ajouta la patronne pour le sieur ou la dame - dur à dire - aux côtés de l'infirme. Je vous en prie, installez-vous ! Qu'est-ce que je vous sers ?

Tristan fit, d'un regard, faire ricochet à la question vers Hibiki. De quoi aurait-il envie ?

Quelque milliers, c'était déjà énorme ! Il se représentait à peine le chiffre. Et dire qu'il lui avait fallu quelques mois pour assimiler déjà toutes les combinaisons sonores et écrites d'une trentaine de signes. Tristan se pinça la lèvre à la réflexion finale : oui, ici aussi on essayait d'unifier les territoires autour d'une langue prédominant sur les dialectes. Au moins à l'écrit. Et encore ! C'était sans compter sur le latin, réservé plus que tout le reste aux élites et à chaque démarche juridique, érudite, religieuse... Curieux double mouvement : centraliser d'un côté, par une illusion d'unité, ségréger et diviser d'autre part. Un détail surtout l'accrocha et l'illumina dans le discours de son vis-à-vis : des femmes savantes ? Seigneur ! Ces deux seuls mots le firent mourir d'envie de connaître comment elles avaient percé, imposé ce savoir et tout le reste. Mais il s'était promis : plus de question supplémentaire pour l'instant. L'occasion ne manquerait pas pour y revenir. Oh, il y en avait aussi à Monbrina, de grandes dames de la Cour, ou dans les abbayes, savantes, influentes, toutefois elles demeuraient minoritaires... Et lui-même s'estimait être re-né grâce à trois femmes. Ces nonnes-gitanes si indépendantes qui l'avaient tiré de murs-étaux d'un hôpital général.
Autant dire qu'une stupeur égale à celle d'Hibiki ralentit quelques instants les mouvements de Tristan alors que lui aussi se sentait traversé de mystères : celui d'une langue aux mille signes, celui de femmes créatrices de signes au bout du monde. L'esclave ne fera qu'à peine attention à le circonspection générée chez le voyageur par "maîtres" et "Mademoiselle". Il les disait naturellement. Il n'y avait que devant les bonnes connaissances à qui cela ferait peine que Tristan évitait d'invoquer des événements qui l'avaient amené à cette condamnation judiciaire.

"Ce ne sont pas toujours les parents qui appellent les enfants." Hm. Effectivement. Il n'y avait pas pensé sur le vif, envisageant le cas le plus fréquent, mais d'autres cas devaient arriver. Des singularités où un autre membre de la famille, voire la communauté, voire la personne elle-même choisissait ce petit mot et le signe qui traçaient ensuite les contours de quelqu'un pour tout le reste de sa vie. L'avantage, c'était qu'on pouvait gommer, esquisser de telle ou telle façon, jouer aussi avec ce nom par la suite.

-- Souvent, mais pas toujours, oui. Maint'nant que vous le dites, y a même des fois où les parents, y donnent même pas d'nom. Quand ils laissent l'enfant, que c'est quelqu'un d'aut' qui doit l'baptiser ou quoi... (L'idée soulevée ensuite le réjouit et il rebondit) Oh oui ! J'connais des gens là en ville, y ont un nom de scène ! C'est eux qui se l'sont donnés, et nous aut' on saura jamais le nom qu'ils pouvaient avoir avant ! C'est quelque chose, ça, de choisir soi ! Vous, vous l'avez choisi ou reçu ?

Il songea à tous ces artistes des boulevards, des itinérants, ou encore aux brigands qui s'attribuaient un nom par lequel ils se faisaient légende. Et bien évidemment - sans n'en rien dire puisque la chose était un secret - à son ami Lénius, qui s'était lui-même attribué ce nouveau nom quand les circonstances l'avaient obligé à enterrer son premier lui.

En entrant dans la taverne, Tristan vit les échanges de curiosités entre les clients déjà présents et Hibiki qui le leur rendait bien. Une mine intriguée mais tout de même méfiante de l'étranger, qui mettait pour la première fois les pieds dans un établissement de cette nature sur le sol monbrinien. D'autant qu'il était seul. Seul en sa roulante et féline petite compagnie. Et si des gens voulaient du mal à un voyageur si exotique ? Et si l'invalide ne savait pas réagir ? Il s'inquiéta ainsi durant les quelques secondes de battement avant que la tenancière n'arrive pour les accueillir de ses gestes avenants, de son habituel timbre chaleureux.

-- Oh oui, ça m'va très bien ! Merci ! s'enjoua Tristan aussi bien pour le vin aux mûres que l'hydromel, les deux lui iraient. Et puis juste un verre. Il ne tenait pas bien l'alcool. Dose raisonnable et qu'il boirait tranquillement. Pas question de rentrer pompette.

-- On a ça, acquiesça la femme pour le vin de mûres. C'est noté, je vous fais envoyer ça de suite !

Sur un dernier sourire, elle partit à la collecte de ses autres commandes aux alentours. Tristan pouffa discrètement, la tête entre ses épaules malicieusement roulées et le regard espiègle, à la roulade théâtrale sur la bouteille un peu trop vite vidée par un client. Oh, celui-ci n'était encore pas trop soûl, mais son voisin commençait à faire du bruit. Beaucoup de bruit avec un chanson désarticulée et ses gestes de bateau ivre. Bon, tant qu'il n'était agressif. Et que ses amis trouvaient cela assez drôle pour l'accompagner de mains frappant en cadence. Amusé, Tristan ouvrit devant lui les bras dans un théâtral "bienvenue" avec un regard entendu à Hibiki. Puis il répondit :

-- Oui de temps en temps. Quant la semaine avait été généreuse en aumônes pour mes numéros. Assez généreuse pour que j'me prenne pas juste à manger, mais en plus une p'tite chambre pour changer de d'ssous les ponts, et cerise sur le gâteau des p'tits verres ici avec des amis !

Alors qu'ils parlaient, ses yeux s'égaraient sur le clavecin que s'improvisait Hibiki avec cette table, comme si ses doigts au geste à la fois fin et sûr y jouaient sa mélodie sans notes. Mais pas moins vivante par les gestes. Est-ce qu'il devait en déduire qu'il était musicien à ses heures ? Ou peut-être mime ? D'ailleurs, c'était pour quoi qu'il venait ? Aussitôt pensé, aussitôt l'occasion de demander dans un large sourire :

-- J'suis curieux mais... c'est pour quoi que vous faites un si long voyage jusqu'à Monbrina ? Vous v'nez voir quelqu'un d'précis ou organiser quelque chose ? (Et il n'oubliait pas cette histoire de la tortue volante, rangée en un coin de son esprit ! Oh sûr que ça l'intriguait, et que Tristan relancerait de ce côté-là dès qu'il le sentirait.)

Il y eut une nouvelle fois un charme fascinant dans la manière dont Hibiki ballerinait sur le fil du langage. Fascinant et... intimidant, pour l'esprit simple de Tristan. Le voyageur venait de jouer avec les mots qu'il lui avait tendus : "choisi de le recevoir" - faisant un avec deux comme en un tour d'illusionnisme, ou les retournant comme un gant. Il devait résider du plaisir dans cela - exactement ainsi qu'il en trouvait chez Lénius : petit délice et fond d'orgueil à faire tinter les mots d'esprit mieux que lui-même ses lames. Si bien que le vagabond n'aura su répondre. Seulement acquiescé, avant de méditer. Alors, Hibiki s'était vu attribuer ce nom et il voulait dire qu'il avait accepté de ne pas en changer ? Ou il avait donné l'autorisation à quelqu'un de le renommer ? Ou... Oh, qu'importait ! Cela s'apparentait à de la magie : réaliser un tour de passe-passe avec la langue. Et au fond découvrir le "truc" n'avait guère d'importance, seul le résultat était beau. Connaître la vérité aurait peut-être même gâché le joli mot d'esprit. Il était ainsi, Tristan : on pouvait pardonner ou ignorer, pourvu que ce soit beau.


Tristan roula des épaules et tendit le cou en avant pour recevoir la réponse d'Hibiki - il comprenait sa nécessité de parler bas, savait-on jamais. Et lui-même à l'époque ne clamait pas sur les toits qu'il chapardait, ou encore que sa vision du divin n'était pas exactement très catholique ! Oh il sera néanmoins resté subtil dans son geste : se pencher mais pas trop - cela eut été le meilleur moyen de faire voir à de potentiels guetteurs que son vis-à-vis était en train de lui faire une confidence. Alors, c'était l'ambassadeur du Japon qu'il accompagnait - ce qui expliquait tous ces gens descendus avec lui du bateau.

-- J'espère d'ailleurs qu'si la suite nous a pas suivis, elle est au moins pas en train d'vous chercher de partout ! se demanda-t-il soudain : après tout ils étaient partis presque en catimini. De... de divertissement ? interrogea-t-il ensuite, non sans s'arrêter lui aussi sur le "maître" prononcé par Hibiki : cela recouvrait-il la même chose que pour lui auprès des Cassin ou bien une simple relation de service de l'ambassadeur où il demeurait malgré tout libre ? Oh wahou ! Le théâtre ! Y m'arrive d'en voir sur des tréteaux dans la rue. Dans les salles par contre j'peux pas trop rentrer. Et c'est quoi comme divertissement que vous faites ?

Il n'aima pas vraiment l'idée que la personne elle même "serve de divertissement" - préférant de loin qu'elle le produise. L'on était bien davantage qu'un divertissement... Son ami Lénius, jouet infirme préféré de Sa Majesté, en savait quelque chose. Et lui-même s'appliquait à faire divertissement de ses talents - non à l'être passivement par son seul corps infirme. Hibiki cependant voyait potentiellement les choses sous un autre angle...

La question que lui posa alors son vis-à-vis le plongea dans un petit moment de silence. Fidèle à sa bougeotte, il ne put se retenir de le meubler par des roulements de ses prunelles-soleil vers les hauteurs, des tapotis de ses ongles, des plissements de paupière pour concentrer son regard sur le délicat mouvement de lèvres du voyageur.

-- C't'une bonne question ça et j'crois pas que j'ai la réponse malheureusement, lâcha-t-il avant de se ponctuer d'un début de rire intimidé. En fait... j'crois que c'est l'éternel débat du chien et du loup. J'ai été content d'êt' louveteau libre dans la ville un peu comme une forêt au fond : la ville, ça a ses mille branches, mais par terre ! Mais des fois triste aussi. Y faut accepter d'êt' souvent traqué, d'avoir la faim aux os. Et vot' peau du ventre qu'est comme une gourde qu'on presse, presse, presse jusqu'à la dernière goutte d'eau. Mais j'ai fait des trucs que j'aurai jamais pu tenter autrement. (Il inspire) Maint'nant, j'suis plutôt chien. J'ai pas d'collier mais j'ai ça... (il lui découvrit - très discrètement, remontant aussitôt le pan de sa tunique après une seconde d'épaule nue - son bras droit mordu par le fer rouge y ayant tracé le M de la servitude) En fait, j'crois que je serais très, très, très malheureux si j'avais été ach'té par quelqu'un de cruel. Là, ouais, j'vous répondrais sans problème que je regrette ma vie de loup. Mais ceux à qui j'appartiens sont tellement gentils ! J'peux êt' là, dans les rues, comme en c'moment avec vous. J'peux apprendre des trucs ! Et y m'laissent danser, faire mes breloques et mes tours. C't'une drôle de farce que le destin m'a joué : je suis... ça fait drôle à dire... content même esclave. En fait, j'l'oublie souvent.

Il haussa des épaules, s'offrant le luxe de la nonchalance - et néanmoins ses yeux parurent fuir ailleurs un bref instant : serait-ce une pointe de honte ? Sentiment d'indécence à dire cela alors que pour l'écrasante majorité des esclaves, c'était une mort dans la vie. Et le dos telle une carte de l'horreur avec ses petites montagnes dont les crêtes étaient de rouge. Or ces esclaves qui souffraient le plus, on ne les voyait pas : ils étaient aux champs, dans les mines, sur les galères - ou encore à l'Hôpital Général même s'il n'y avait aucun M sur leur bras, c'était tout comme. Alors lui, avait-il le droit de dire cela ? Il secoua la tête comme pour se tirer hors du sable mouvant.

-- Et non c'pas déplacé, aucun problème, sourit-il avant de se faire beaucoup plus joueur, redevenant enfant : Oh ! Mais j'ai parlé de chien et de loup... c'est à vous maint'nant ! Vous m'aviez promis de me parler de tortue dans les airs !

Il sursauta quand - cela devait finir par arriver ! - le danseur-buveur de l'autre table se cassa la margoulette et éclaboussa une des serveuses de toute sa chope de bière. Le vomi, lui, fit heureusement feu d'artifice au sol. Autour cliquetèrent autant de rires que d'onomatopées variées. Mais aussi des grimaces. Mains portées au visage ou au nez. Deux hommes de la sécurité durent inciter avec plus ou moins l'individu à vider les lieux. Il ne fit pas trop de difficultés et un de ses amis présenta ses excuses avant de l'accompagner. Ce fut au milieu de cette animation non prévue qu'une des filles chaloupa de la taille entre les tables, enjamba le buveur avant son départ, pour arriver vers Hibiki et Tristan. Elle déposa les deux copieux verres devant chacun d'eux.

-- Et voilà pour vous ! (Petit sourire amusé lui gonflant les pommettes, pointant du nez le remous autour de l'ivrogne de la table de derrière) S'cusez pour le dérangement hein. Et ça fera quatre rilchs s'il vous plaît.

Bon. L'histoire serait pour après, et en trinquant !

Il se sentit rassuré à la suite du geste d'Hibiki : s'il estimait que rien de menaçant ne pointerait le bout de son nez dans les parages, et qu'il ne lui serait pas fait problème pour s'être séparé du groupe, alors le garçon lui fit confiance. Son comparse savait mieux. Tristan croisa donc les doigts et y appuya son menton, tout disposé à écouter les nombreuses codes à l'arc de son vis-à-vis. Certaines au sens inconnu - "Kabuki" ? - et d'autres qui lui allumèrent immédiatement le regard. Raconter des histoires avec des dessins et jouer des rôles, donner des bouffonneries, également. Autant d'activités qu'il raffolait de voir faire à son ami Lénius, à d'autres saltimbanques, et que lui-même pratiquait en une certaine mesure : même danser et faire le magicien, c'était tenir un rôle quelque part. Il ouvrit les paumes en arc-en-ciel autour de son visage et :

-- Tout ça ! Wow ! Eh ben j'espère que j'aurai l'occasion de vous voir faire un jour ! Sûrement pas au palais royal, à moins que mes maîtres y aillent et m'emmènent un jour - pas impossible, vus le particuliers attraits du roi... Et sinon je sais pas... p'têtre ailleurs dans Braktenn ? Oui ce s'rait bien !

Quelques secondes durant, il se rêva lui aussi faire des numéros avec des artistes comme Hibiki. Ce serait passionnant. Il découvrirait d'autres manières de faire du théâtre. Et sûrement aussi d'autres façons de danser, ou que savait-il encore, de même que leur écriture était si différentes. Puis Tristan apprécia de se sentir écouté en toute simplicité quand il révéla un pan de sa vie. Simplicité, et sérieux à la fois. Nulle question trop engageante ne lui fut posée. Nulle trace de gêne non plus, ou de pitié. Il s'en réjouit : cette partie de la discussion avait simplement coulé au milieu du reste, s'y était brodé et fondu. Après tout, c'était ainsi et lui-même se faisait le plus possible un devoir de ne pas s'appesantir sur sa drôle d'histoire.

Mais déjà arriva la serveuse avec leurs boissons, que Tristan accueillit en se redressant de tout son long - comme tiré par un fil invisible. Et d'offrir son plus enthousiaste "Merci !" à la femme autant qu'à Hibiki qui lui payait aujourd'hui le coup. Après son départ, le bras de l'infirme-danseur se déroula et il donna un petit coup de son verre dans celui du voyageur. Duo de tintements. Deux paires d'yeux se rencontrant et, de la bouche de Tristan à son tour, un sautillant :

-- Santé !

Il se délecta de quelques premières gorgées, mais reposa vite le breuvage pour se délecter - en toute politesse - de quelque chose qui l'attirait plus encore. L'histoire promise par Hibiki. Il se mit bien au creux de son modeste chariot, croisa les mains, prit appui sur la table et plongea dans le récit si gentiment offert. "Taro" ? Oh ! Comme les cartes qui disaient le passé et l'avenir ! Cette association d'idées le fit déjà sourire, tout comme cette vision de ce que l'humain devait cueillir aux mains de la nature : le nécessaire. Tristan arrondit un sourcil à l'aparté du conteur, tentant de se représenter le riz. Il vit de petits flocons, mais en plus allongé. D'un bref hochement de tête le garçon se concentra de nouveau sur le récit.
Il rit d'abord de bon cœur quand l'acteur lui fit entendre si bien les intonations des garnements moqueurs, mais grimaça rapidement, pris plutôt par la peine, et ne put se retenir de glisser un empathique :

-- Mais la pauvre tortue... elle a pas choisi d'être empêché de re-bouger...

Sur une adorable petite moue, la tête rentrée dans ses épaules alors qu'il se souvenait lui-même de quelques quolibets relatifs à son impotence, Tristan retrouva son sourire à la suite : Urashima avait bien fait d'arrêter le vilain geste. Lui aussi en avait déjà reçu des pierres, c'était vraiment très douloureux. Arrivèrent le départ de la tortue, puis la tempête dont Tristan accueillit la description de ses propres petits gestes - doigts ondoyants ; mains et poignets en lignes coup-de-fouet... Lèvre pincée, il guetta ce qui allait pouvoir sauver Urashima. Ce serait bien sûr la tortue, il s'en doutait, mais comment aiderait-elle à son tour son sauveur ? Il s'émerveilla de ce que le conte lui laissa entrevoir de la population marine avec toutes ses formes, ses rayures, ses couleurs. Et leurs nageoires comme des volants, leurs queue comme des vertugadins, des bulles à la place des colliers de perles : la mode de dedans l'océan, en somme. De la princesse il retint un visage aussi blanc que ses cheveux étaient noirs, mais s'intrigua du fait qu'une beauté pouvait être au-dessus des mots. Sa bouche s'arrondit : ne serait-ce pas là un superbe défi pour un manieur de mots ? En mettre sur ce qui ne se disait pas ! Quoi que... et si cet indicible même la créait, cette beauté hors de l'ordinaire ? Qu'il suffisait juste d'avoir le mot "Beau" - l'idée - et pas besoin de davantage...
Mais il reprit le cours du récit. Avec toutes ces émotions exprimées par autant de couleurs, ce qu'il ne put qu'apprécier. Mais vint la grise et avec elle, le mal du pays. Et de la famille. La suite lui fit étrécir les yeux dans un mauvais pressentiment tout aussi fort que celui de l'histoire : ah ça, il le sentait, que malgré toutes ses qualités, Urashima allait l'ouvrir, l'écrin interdit. Comme Pandore. Comme les amis d'Ulysse avec le sac des vents dans leurs histoires d'ici. Pour Urashima cependant, ce n'était pas que de la vilaine curiosité : il ne se sentait vraiment plus chez lui et l'avait fait en désespoir. Et pauvre princesse qui pleurait...  Et d'un autre côté ce n'était pas bien gentil, se dit Tristan, d'être resté tout ce temps loin de sa mère qui l'aimait. A moins qu'il n'ait pas senti le temps passer ? Toujours était-il qu'il sentait venir quelque chose de triste quand enfin, Urashima voulut revoir son village. Ce qui ne manqua pas. N'être reconnu de personne devait être horrible.

-- Que c'était beau ! Merci ! déclara-t-il d'abord, après avoir respecté lui aussi un temps de silence en remerciement pour ce récit. Voilà bien longtemps qu'il ne s'était pas entendu dire un conte - hormis de la bouche de Lénius. Puis plus songeur, il souffla un doux : C'est grand peine de se sentir étranger chez soi alors qu'on rentre pour revoir les gens qu'on aime... Mais Urashima aimait aussi tellement la princesse... Le choix est dur entre un ici et un là-bas. (Un temps) Alors il... il s'est donc envolé retrouver ses ancêtres à la fin ? C'était ça la chose très précieuse ?

L'histoire lui laissait un sentiment énigmatique, diffus, un peu triste. Urashima devait il payer le prix d'avoir ouvert l'écrin... et pourquoi sa princesse lui avait donné une chose aussi risquée en ayant déjà le sentiment - et la larme - de ce qui allait arriver. "Mon histoire" dit Hibiki. Tristan hocha lentement la tête. Il s'aventura à demander :

-- La vôtre... aussi dans l'sens que ça parle d'vous ?

Vrai qu'il était loin, très loin de chez lui. Venu en bateau certes, faute de tortue. Et pas sûr que ce qu'il trouverait à Monbrina serait aussi somptueux que les fonds marins et la princesse de son récit. Le garçon toutefois établissait naturellement certains ponts. Ou alors Hibiki serait la tortue, dans son récit, davantage qu'Urashima ? Celle qui aide à faire les voyages, traçant volontiers ces aller-retours entre différents univers pour peu qu'on soit bon avec elle ?

Tous deux savourèrent une rasade de l'alcool fruité et la caresse du sucre le long de leurs palais. Plaisir pour le goût, alors que le charme de l'histoire opérait encore dans l'esprit de Tristan. Le garçon reposa son verre et avança la tête quand Hibiki reprit la parole pour proposer une autre lecture de ce compte. Oh, il n'y avait pas pensé. Mais à présent il sourit et déclara :

-- Oh, les souvenirs et le temps qui passe, oui. J'comprends mieux pourquoi la princesse, elle pleure. Et aussi la décision d'Urashima s'il sait. C't'un cadeau qui se donne mais disparaît à chaque instant. Il est là et il n'est pas là tout à la fois, c'est comme essayer d'attraper le vent, plutôt que de savoir simplement profiter de ce qu'il est tout l'temps autour de nous.

Pleurer sur la fuite du temps au lieu d'être capable de le cueillir chaque jour... Oh Tristan était encore bien jeune, il disposait de la vie devant lui mais parfois, il se retournait vers les cadavres de ses primes années qu'un affreux institut lui avait volées. Le regret s'installait. Toutefois il ne durait qu'un temps : il avait appris également à faire éclore au mieux chaque nouveau matin, pour rattraper tout ce qu'on lui avait fait perdre. Puis il sourit, très ému du compliment que lui adressait Hibiki quant à l'appréciation de son conte - une vision toute dénudée des grandes lectures savantes et religieuses de son environnement. D'abord espiègle, il glissa :

-- C'est l'avantage d'êt' pauvre et inculte. On a rien à imposer mais tout à recevoir. (Plus sérieux, après une dernière gorgée de la boisson ayant désormais déserté le verre tintant) En vrai, j'y avais même pas pensé en vous écoutant, à l'Enfer, à Paradis et tout ça. Vous amenez vot' histoire à vous, c't'un peu dommage de vouloir tout de suite la tordre pour la mettre dans les moules d'ici. Même si j'suis sûr qu'nos deux univers peuvent se rejoindre ensuite sur certains points. Découvrir d'abord... (Un temps, curieux) Alors si j'comprends bien, vous voyez pas l'après-vie-sur-terre comme un classement entre l'Enfer et l'Paradis ? Moi aussi j'trouve ça un peu trop... coupant et réducteur. Deux chemins, le bon, le mauvais. C'est triste de voir l'après juste comme un tri, et pour moi ça colle pas avec l'idée que Dieu est bonté.

Oserait-il dire à qui que ce fut d'autre le quart de ce qu'il venait de prononcer ? Certainement pas. Cela lui attirerait d'énormes ennuis. Avec Hibiki cependant, quelque chose d'autre s'installait et l'esclave se laissait souffler par son intuition qu'il pouvait aller funambuler sur ce genre de terrain atypique. Et en revenir enrichi. Confidence pour confidence, d'ailleurs - puisque le voyageur en retour se livrait sur ses craintes. Des inquiétudes dans lesquelles le jeunot ne pouvait ô combien que se retrouver pour d'autres raisons.

-- J'ai jamais eu vraiment d'chez moi non plus, alors je comprends. Z'avez bien raison, j'essaie moi aussi d'me dire qu'on sera au moins toujours chez soi dans son corps et que c'est lui qu'il faut commencer par habiter au mieux. Même quand il est... un peu capricieux, commente-t-il avec un coup d'œil vers ses jambes menues et ses roues. Mais bon, qui est complètement content de son corps ? Après... on peut s'attacher nulle part, et puis partout à la fois. C'est l'avantage ou l'inconvénient, je sais pas. (Un temps) Est-ce que ça fait si longtemps qu'ça qu'vous avez quitté l'Japon ? Et qu'il peut s'transformer tant que ça, pour risquer de d'venir comme un vieil ami que vous allez mettre du temps à reconnaître si un jour vous le r'trouvez...

Dix ans ! Le petit esclave arrondit les yeux : c'était déjà énorme pour lui. Il n'aurait même pas de souvenirs précis de lui-même avec dix-ans de moins - hormis quelques fulgurances et pas des plus joyeuses. Le gris d'un interminable réfectoire boyau. Des puanteurs. Des douleurs dans les épaules à force de travailler. Alors comme cela devait faire long, dix ans loin de son pays ! Tristan n'arrivait même pas à se le représenter et ne put donc rien dire, seulement acquiescer et ajouter un bref rire à l'image de la longue barbe. Mais ce fut sans compter sur la suite qui vient le surprendre en plein vol dans ses imaginations.

-- Pas d'barbe ? Genre... jamais de jamais ? Mais comment ça se fait ? questionna-t-il en toute spontanéité. Lui-même n'en avait pas encore, des poils au menton - et éprouvait encore du mal à s'imaginer avec. Et ça vous plaît d'être comme ça ou bien vous avez l'impression de... rater quelqu'chose ? Moi pour l'instant j'suis content sans, par contre je sais pas c'que je sentirai quand j'en aurai.

Naïvement, il se demanda au passage si c'était une caractéristique japonaise. Interrogation qu'il gardera pour lui, préférant écouter ce que lui répondrait Hibiki tandis que ses doigts étendus jouaient à faire tourner son verre vide entre eux. Sans faire attention, sa main droite se leva à un moment donné, entraînée par le sujet de la conversation, pour aller effleurer la pointe de son menton juvénile comme s'il y trouverait par avance quelque sensation plus précise de son futur.
Le garçon revint à une pose plus sérieuse en voyant le voyageur plongé dans ses méditations. Que pouvait-il penser de ce qu'ils venaient de se dire ? Trouvait-il cela étrange, une conversation de cette nature et un moment atypique tel que la rencontre d'un gueux roulant artiste des rues autour d'un verre d'alcool... dans un empire dont les puissants les recevraient bientôt, lui et ses compatriotes ! Tristan croisa les doigts devant lui et sourit de l'image qui lui était offerte : un postier triant les âmes et les enveloppes. Appliquée à Dieu, cela aurait le mérite de décharger au moins un peu le Seigneur de cet horrible costume de juge expédiant les bons ici, les méchants là... pour simplement l'imaginer envoyer les défunts dans mille directions possibles. En outre, le petit invalide lut entre les mots une prudence à ne pas évoquer des concepts que peut-être il découvrait seulement ? Aussi parla-t-il des spiritualités d'Orient, récultant toujours autant d'intérêt de la part du jeunot qui l'écoutait.

-- En vrai, j'me demande si chez nous aussi, y a pas des croyances, au pluriel. Genre, plein d'façons d'êt' chrétien. Ou même d'aut' chemins de pensée qui auraient pas grand chose à voir ! (Il parlait en connaissance de cause. Jésus par exemple, il aimait beaucoup le prier. Et sa vie. Son père en revanche lui faisait peur. Tout comme l'accent mis sur le péché et les martyrs, quand lui préférait penser à la Naissance ou au vin des Noces de Cana. Et puis pourquoi Dieu serait un Messire ?) Surtout quand not' roi va chercher des gens des quatre coins du continent, forcément, ils arrivent avec d'autres visions et j'suis sûr que ça imprègne. Et que c'est seulement que les gens osent pas trop en parler quand ils pensent différemment du cadre.

Mais surtout, il s'appliqua à retenir ces nouveaux mots qu'Hibiki lui faisait découvrir. Bouddhisme. Shintoïsme. Et certainement tellement d'univers à creuser derrière chacune de ces appellations telle des portes à ouvrir. Ses lèvres s'appliquèrent à bouger - quoique sans émettre de son - afin de retenir les deux noms. Quant à l'absence d'Enfer et de Paradis, simplement le lieu des mots et celui des vivants...

-- Euh... C'est, euh.... Ah oui ! (retrouva-t-il enfin en claquant des doits) C'est Orphée c'est bien ça ? Si j'me rappelle bien moi aussi de c'que m'a raconté un ami, il a voulu aller retrouver sa belle et la sortir du monde des morts... sauf qu'au dernier moment il a craqué et... voilà (éluda-t-il dans une moue triste avant de retrouver son entrain) D'ailleurs y a des p'tites ressemblances avec Urashima dans vot' conte. Mais oui, cette autre vision des choses, j'l'aime bien. Ou encore une autre, qui serait que y a pas vraiment de frontière et que si ça s'trouve, des esprits sont là et qu'on ne les voit pas. Mais que peut-être ils vivent encore autour de nous ou dans la Terre, juste... transformés ? Enfin je sais pas, c'est un truc qui m'a traversé la tête une fois en m'demandant où est-ce que les morts, ils habitent vu que leur corps est parti.

Cette fois-ci, il rosit et poussa un petit souffle de rire gêné : est-ce que ce qu'il racontait ne serait pas complètement toqué ?

Castré ? Enfant ? Un frisson galopa l'échine de Tristan. Il serra les dents avec un roulement de tête en arrière. Mais Hibiki lui-même semblait dédramatiser la chose. Par politesse seulement ? Ou était-il sincère en disant que cette situation ne l'incommodait pas plus que cela en vérité... et qu'il en tirait avantage ? Le petit esclave savait les euphémismes que l'on pouvait prononcer dans des situations difficiles, pour persuader les gens qu'on aime - et se persuader soi-même pour avancer - que "tout est bien". Il souffla de rire.

-- Boh, c'pas la barbe qui fait l'moine... euh, la philosophe. (puis dans un sourire doux et un tantinet rieur concernant ces dames) C't'un avantage, j'veux bien croire. S'faire plaisir sans la loterie derrière. Et puis z'êtes et resterez comme ça plus charmant qu'un philosophe croulant.

Tout de même... cela avait dû être épouvantablement douloureux. Le garçon se garda néanmoins - malgré ses curiosités - de poser des questions de cet ordre-là : sa propre expérience lui avait appris combien elles pouvaient encombrer, être parfois si répétitives si tout le monde lui demandait, ou réduire une personne et une conversation à un seul aspect. Comme quand son infirmité lui valait toujours à peu près le même panel d'interrogations. Quittant donc l'aspect purement technique et douloureux, il s'aventura cependant à demander :

-- Ça vous manque pas quand même des fois ? (Hibiki mettrait ce qu'il souhaitait derrière ce "ça" : des enfants, une possible descendance, les sensations qu'il aurait pu vivre dans un corps plus ordinaire, ou parfois simplement un besoin d'ordinaire. Sans compter la sécurité, tant il était clair que le moindre caractère atypique générait automatiquement son lot de problème de tous ordres auprès des autorités quelles qu'elles soient.) Et c'est... c'est pour quoi faire qu'on les coupe à certains ?

Quel était le but recherché ? se demandait le jeunot. Le même que celui qui poussait certaines bandes brigandes à créer des invalides "contrefaçon" à faire mendier ou exhiber comme phénomènes ? Ou... une volonté de conserver quelque chose d'une prétendue pureté, ou de l'enfance, songea-t-il puisque Hibiki avait parlé de sa voix qui ne deviendrait jamais vraiment celle d'un homme une fois grand. En tous les cas, cet intermède parut plonger le voyageurs dans de graves souvenirs, pour lesquels il lui fallut le secours de sa boisson dont son verre se vida finalement entièrement, à son tour.
Fantômes, esprits, yokaïs et kamis furent alors autant de figures aux noms pleins de mystères. Ainsi, le Japon laissait croire en tous ces êtres. Ici, ce serait impensable. Quoi que... L'on croyait bien aux petites créatures envoyées parfois par le Malin. On croyait aux grills. Et dans les villages, en parallèle même de la forte foi chrétienne, les traditions de bêtes et esprits locaux avaient bien toujours cours. Tristan avait eu l'occasion d'entendre certaines légendes, au cours de son vagabondage dans le bagage des trois "nonnes gitanes" qui l'avaient recueilli.

-- Oh mais oui ! Alors il faudra ! approuva-t-il vivement à la perspective d'une conversation plus organisée, plus posée, lui permettant de découvrir tout cet univers dont il lui semblait n'avoir entrevu qu'une goutte le temps de ce verre à boire.

Il se désola de concert avec Hibiki quant à son statut servile, en apprenant que celui-là pourrait représenter un frein à une coopération artistique. C'était lui proposer quelque chose de si merveilleux ! Il s'en serait réjoui sans ce petit hic. D'ordinaire, Tristan oubliait presque son esclavage. Mais s'il l'empêchait de participer à un tel projet alors... Non. Il secoua la tête. Il voulut être optimiste et renchérit donc :

-- C... C'est vrai ? Vous feriez des trucs d'art avec... avec moi ? (Ses yeux pétillèrent d'émoi mais il se mordit la lèvre pour ne pas déborder d'un enthousiasme trop fort si cela ne pouvait pas se faire ensuite... Il mettrait néanmoins toutes les cartes de son côté. A commencer par...) Oh vous savez, mes maîtres, ils sont très ouverts. Et gentils. La preuve, y m'laissent être là bas, sur le port et dans les rues quand j'veux me promener et faire mes numéros. Mes propriétaires me prêtent à moi-même vous vous rendez compte ? s'amusa-t-il, avant de reprendre, plus sérieux : Alors je sais pas, p'têtre que oui, je peux leur en parler. En tout cas, je vais leur raconter, pour aujourd'hui ! (Conscient soudain que même avec ses maîtres certains sujets qu'ils avaient abordés feraient mieux de rester discrets, il prit la peine de préciser : ) 'Fin, leur raconter juste c'qu'y faut. Japon. Vous qui v'nez avec l'ambassadeur. Spectacle.

Il balaya le reste d'un innocent petit geste des mains : le reste, ça demeurerait entre eux, aussi gentils que soient les Cassin. On ne savait jamais comment une information pouvait circuler et faire boule de neige. Tristan ne voudrait pas attirer le moindre problème à Hibiki.

-- J'viendrai si j'peux. Et bien sûr ! Hésitez pas à v'nir aussi ! Vous pouvez m'demander ou bien à la boutique de Madame Irène d'Aubeville, la Rose Azùl. Ou bien à l'hôtel de son frère, le général Joseph Cassin. (Il arrondit la bouche, encore tout renversé par une telle proposition : découvrir les arts que pratiquait Hibiki et, peut-être, s'y essayer voire s'y greffer.) Ce s'rait fabuleux ! Bien sûr que ça m'intéresse de connaître. Après, j'sais pas du tout c'que j'vaudrai... mais déjà rien que vous regarder et apprendre, ce s'rait une sacré chance. Merci !

Entre les lignes, il aura compris en outre que le moment de se séparer approchait. Il s'étaient déjà largement joués de leur temps à l'un et à l'autre, en dérobant dans le cours ordinaire de leur journée ces instants improvisés. Attrapés au vol. Mais après tout, il paraissait qu'improviser était un art - et créait des pièces uniques sur les planches. Pourquoi pas aussi en vrai ? Qu'une porte inattendue s'ouvre de la sorte laissa même Tristan encore intimidé : lui, il se voyait offrir une proposition comme celle-là. Il allait falloir le temps, au cours des prochaines heures, pour que l'information s'encre en lui et qu'il envisage les possibilité - sans non plus se monter déjà de trop grandes histoires. Un juste équilibre sur le fil. Il s'étira, remit les mains aux roues de son siège. Ils décolleraient quand Hibiki en aurait l'envie.

Tristan rosit, heureux en toute naïveté de voir son vis-à-vis content au compliment. Il ouvrit les bras avec fatalisme - et un sourire en coin - à la juste remarque d'Hibiki : oui, barbe ou pas, ils étaient tous logés à la même enseigne. A la différence peut-être que, lui, avait la chance de posséder déjà un fauteuil grâce auquel il croulerait moins que les autres. L'esclave garda pour lui cette plaisanterie et retrouva son sérieux en écoutant les motifs de la castration. Il se pinça la lèvre, fronça un sourcil : ainsi, on émasculait par genre de précaution en cas de jalousie ? Et pour rendre ça acceptable, on associait cela à un certain prestige. Le garçon acquiesça et jugea préférable de ne pas relancer. Il avait déjà assez laissé libre cours à sa curiosité et quoi que le voyageur en disait, son visage laissait tout de même deviner que ce n'était pas tous les jours facile... Cela lui rappela son propre comportement, quand il parlait de son infirmité et de son routinier "ça va, on fait avec". Une position qu'il s'efforçait aussi à venir vis-à-vis de sa servitude : on s'y fait, la vie continue...

-- Z'avez bien raison. On est où on est, et puis comme z'avez dit avec l'histoire d'Urashima, c'est trop précieux le temps qu'on a d'vant nous ! s'enjoua-t-il avant de confier quelques nouveaux pans de sa situation, auxquels Hibiki sourit avec ce qui semblait être de la nostalgie. C'était vrai que leurs situations avaient plusieurs points communs à y bien penser.

-- Oh, pardon pardon ! miaula Tristan, le bout de ses doigts devant la bouche alors que son vis-à-vis l'interrompait gentiment dans son élan : il avait parlé trop vite, il lui fallait prendre un peu plus son temps - pour rester sur le sujet. Le pauvre Hibiki devait pouvoir noter. Aussi l'invalide reprit-il, plus tranquillement, les noms d'irène d'Aubeville, de Joseph Cassin et sa fille Bélyl, non sans donner les adresses et itinéraires de la boutique et de l'hôtel Cassin.
Il laissa tinter un rire enthousiaste au bon mot du voyageur quant à leurs maîtresses - dont il avait bien saisi le double sens... quand bien même il n'y avait rien de cet ordre pour le coup entre lui et Mademoiselle Bélyl. "Merci encore, Hibiki, pour tout c'que vous m'avez raconté, et pour le coup à boire !" fit-il alors qu'ils quittaient la taverne où les boissons étaient dûment réglées.

Et les rues de reprendre leur déroulé, sous les roues alertes du petit esclave. Les pavés lui réclamaient de nouveau son lot de sport, de manœuvres, de pivotements de sa chariote. Il guidait désormais le voyageur vers les logis de l'ambassade, dans les quartiers les plus élégants de Braktenn. Inévitablement, leur singulier tandem accrocha les regards : un exotique aux airs androgynes et un jeunot aussi fluet qu'un roseau évoluant sur sa chariote. Les bijoux cliquetaient au rythme de ses gestes. Son écharpe claquait autour de lui dans une danse avec le vent d'hiver. La vue du bâtiment aux colonnes marmoréennes signa la fin de leur rencontre. Tristan était un peu déçu... déjà... Mais heureux de l'idée que leur rencontre ne serait que le prélude à de nouvelles pages artistiques.
Avant de quitter Hibiki, Tristan le salua en se prosternant à la japonaise, comme il l'avait vu faire sur le port. Le voyageur pourrait le sentir soucieux de faire au mieux. "Au revoir Hibiki, et à bientôt alors ! J'espère que z'aimerez bien la cérémonie au palais, vous m'raconterez !" Cette réception de l'ambassadeur serait sans doute extraordinaire. Oh, sûrement pleine de faux-semblants aussi, dans tout ce nid de vipères de la noblesse... Mais au moins, les merveilles du palais et de la rencontre de deux cultures feraient un beau spectacle. En aucun cas ce ne serait la place d'un petit esclave comme lui, toutefois il se délecterait du récit.