[2 Février 1598] Tentative de dialogue - second round

Ingrid le sent, plus que quelques jours et ce sera l’heure du départ. Depuis qu’Irène a accepté de la prendre à son service, les jours se sont écoulés sans qu’elle y prenne garde, occupée à aider là où le besoin se faisait sentir, tantôt auprès des enfants, tantôt derrière les fourneaux. Le plus souvent là où la petite Cassandre ne se trouve pas, pour le bien de tous. Elles ont tenté d’apprendre l’une de l’autre - plus ou moins contre son gré - mais cette tentative était vouée à l’échec. En plus de ne pas se comprendre, quand l’un des deux partis se trouve être une petite fouine trop intelligente pour son propre bien-être , cela devient vite compliqué.

Alors que la jeune femme berce Ludovic en ignorant d’un soupir aggacé ses petites mains potelées qui s’ouvrent et se ferment dans le vide, son sourire plein de bave et ses gazouillements insupportables, elle entend des pas qui grimpent l’escalier. Avec le temps, elle a appris à différencier les trois membres de la famille Cassin qui ne dorment pas toute la journée. C’est Cassandre qui monte dans sa chambre, dont la porte s’ouvre quelques secondes plus tard. Ingrid l’écoute pester contre sa sœur, note le grincement du lit et puis… plus rien. Sa voix finit par s’élever de l’autre côté du couloir, hésitante. Elle lit.

Ingrid l’écoute lire presque tous les jours. Au début, elle l’entendait vivre, et grognait sur tout ce qu’elle saisissait. Trop de bruit en montant les escaliers, encore un mot sur l’âge de sa sœur, trop pédante, trop fouineuse, désagréable. Pourtant, devenue ombre dans cette maison pleine de vie, malgré la discussion maladroite avec la maîtresse de maison, la jeune femme s’est surprise à tendre l’oreille. A s’inquiéter de ses absences, à se rassurer des rires et du chant claironnant de sa voix enfantine. Alors que les choses qu’elles se sont « dites » ce jour-là tournaient en boucle dans sa tête, elle s’est surprise à penser que tout n’est peut-être qu’un effroyable malentendu. Blessée par les actes de la petite, qui avait percé son secret à jour en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, n’a-t-elle finalement pas préféré la rendre coupable de tous les maux, plutôt que de se risquer à lui faire confiance ? Durant tout ce temps, elles ont pourtant montré qu’elles en étaient dignes. Au premier abord. A présent qu’elle se prépare à les quitter sans un mot, Ingrid se dit que la moindre des choses serait d’affronter ses torts. Cassandre n’a pas besoin d’avoir peur de quelqu’un qui vit sous son propre toit.

Ingrid abandonne Ludovic à ses délires, s’assure que les jumeaux vont bien dans leur grand berceau à la si jolie colombe. Elle se remémore rapidement combien elles ont sué pour le hisser jusqu’ici, portant, poussant, tirant, grognant, jusqu’à finalement l’installer sur son tapis. Un genre d'aventures qu’elle n’avait pas expérimenté depuis longtemps. La jeune femme laisse là ces considérations nostalgiques sans intérêt et franchi la porte - qu’elle laisse entrouverte, sait-on jamais - à pas de loup. Cassandre parle de manière plus assurée.

La poignée tourne sans un bruit, et Ingrid se glisse dans l’antre de la fillette. Allongée sur son lit, elle tient un énorme livre entre ses mains. Qu’est-ce qu’un truc pareil peut bien raconter exactement ? Au vu de la taille des caractères, il lui semble que même toutes les légendes de Zarkos ne pourraient remplir autant de lignes. Peut-être que c’est ce qu’ils appellent « Bible », ou bien quelque chose qui regroupe tout un tas de recettes, pour les fainéants incapables de les apprendre ? Comment quelque chose d’aussi inintéressant pourrait fasciner à ce point une gamine de quatorze ans ?

Ingrid se ressaisit et s’agenouille au pied du lit, le dos bien droit. C’est très humiliant mais aussi la meilleure position pour rester digne tout en ayant le visage à la même hauteur qu’elle, d’égale à égale. S’assoir sur le lit aurait été impensable, elle devine que Cassandre aurait mal vécu une telle intrusion, tout comme elle-même supporterait mal qu’on vienne s’installer sur le sien. Ingrid serre son ardoise entre ses doigts et lève la tête vers Cassandre, prête à encaisser sa colère ou son indifférence. On ne répare pas ses erreurs en se lamentant au moindre reproche.

Quand on fait des erreurs, il faut en assumer les conséquences, toujours. A peine a-t-elle fini de s’installer que le visage de Cassandre se ferme déjà. Ingrid ne bronche pas. Voilà qui donne le ton. Elle lui crie quelque chose, un ordre visiblement, mais la jeune femme ne bouge pas. Elle ne partira pas avant d’avoir pu expliquer les choses. Cassandre pourra crier, frapper, ordonner tant qu’elle voudra, elle restera ici.

Alors qu’elle pense devoir essuyer une nouvelle vague de reproches, voilà que la fillette se met à sourire. Les battements de son cœur s’accélèrent mais Ingrid n’en montre rien. Ce qui compte est de faire face, et que l'effroi qui s’empare de tout son être en cet instant ne soit perceptible par personne d’autre. Impassible, elle finit par comprendre que Cassandre veut qu’elle s’assoie sur une chaise. La zarkotienne amorce un mouvement pour se lever mais se ravise. Cassandre a l’air de croire qu’il est question de supériorité mais si la jeune femme s’est installée ainsi, c’est bien pour pouvoir la dévisager sans avoir à baisser la tête et non par soumission.

Pour lui signifier qu’il n’en est rien, et sans trop prêter attention à son discours, Ingrid s’efforce de détendre ses muscles et d’ouvrir ses mains. Elle la laisse débiter ses histoires de maîtresse et dépose l’ardoise à côté d’elle, puis la craie sur la surface noire, sereine.

A présent que Cassandre s’est tue, elle ne sait plus comment aborder le sujet. Elle a d’abord pensé à dire tout de suite mais à présent qu’elle se trouve au pied du mur, Ingrid ne sait pas comment s’y prendre. Elle se contente de fixer la fillette un moment, avant que son regard ne dévie sur le livre, abandonné non loin d’elles. Sans réfléchir, elle le désigne du doigt.

— Quoi ? demande-t-elle simplement d’une voix calme.

Cassandre n’a pas l’air d’apprécier son refus. Elle se glisse au pied du lit et s’assied à son tour, les jambes croisées. Ingrid fronce les sourcils. La voilà de nouveau obligée de baisser la tête pour lui parler, et impossible d’aller plus bas pour se mettre à sa hauteur. Quelle tête de mule.

La jeune femme évacue cependant vite le sujet de son esprit, pour se concentrer sur la raison de sa visite. Ne sachant comment commencer, elle interroge Cassandre sur ce qu’elle faisait juste avant. Son visage s’éclaire et elle se met à lui raconter tout un tas de choses qu’Ingrid écoute avec attention, sans pour autant chercher à les comprendre. Certains morceaux trouvent un sens, mais le plus important n’est pas qu’elle comprenne. La fillette paraît si sincère dans son empressement à lui raconter, qu’ Ingrid se détend un peu. Quelle idée de s’effrayer pour un sourire.
Lorsque Cassandre s’arrête de parler, la jeune femme cligne des yeux. Elle songe aux efforts de celle-ci pour communiquer en zarkotien, au début de leur conversation. La voilà bien maligne de ne plus savoir quoi ajouter après un tel discours. Ingrid baisse la tête et se mure dans le silence, le temps de rassembler les morceaux de ce qui vient d’être dit, déçue de sa propre désinvolture.

“Un livre” désigne sans doute l’objet. “Des histoires”… les histoires c’est comme les contes et les légendes. Donc dans ce livre il y a des légendes. La suite est trop obscure pour en tirer quoi que ce soit. Ingrid s’attarde sur les moutons. Elle a dit plusieurs fois “mouton”, “mouton” c’est un animal, et ensuite elle a dit “mort” donc les moutons sont morts. Pourquoi sont-ils morts ? Ingrid saisit son ardoise et commence à dessiner “mouton”. Mouton… mouton est un animal, dans une ferme et on fait des gros gigots avec. Mais on peut manger les gigots de plein d’animaux de la ferme… lequel a-t-elle découpé ? Sans doute un cochon… Impossible de s’en rappeler avec certitude. Va pour un cochon alors, c’est le plus probable. Une fois les contours de la bêtes dessinés une première fois, elle trace une flèche et en dessine une nouvelle, dans laquelle elle plante un couteau. Une fois ce détail achevé, Ingrid tourne l’ardoise vers Cassandre pour poser sa question, en espérant qu’elle comprenne.

— Qu.. Pourquoi ?

Spoiler:

Ingrid tend son dessin à la fillette, pour poser sa question, mais au lieu d’y répondre, elle se met à rire. Doucement d’abord, avant de se mettre à rouler par terre. La jeune femme penche la tête sur le côté et fronce les sourcils. Qu’a-t-elle dit de drôle ? Elle jette un œil à son dessin, puis revient vers Cassandre. Elle ne peut quand même pas être en train de se moquer de son dessin ? Elle ne rirait pas autant…

Devant tant de bruit, Ingrid s’inquiète. Cela pourrait réveiller les bébés qui dorment juste à côté. Elle tend l’oreille, mais aucun pleur ne lui parvient. Tant mieux, cette discussion ne doit pas s’achever avant qu’elle ai pu dire ce qu’il fallait.

La petite finit par se ressaisir, à son grand soulagement. Elle a même le bon goût de s’excuser. Ingrid se concentre sur ces explications. Un homme… méchant… du mal… Jusque là rien d’anormal pour Monbrina. Du mal.. du mal à qui ? Elle ? Cassandre n’a pas l’air de trop en souffrir en tout cas. Elle enchaîne. “Cochon”. Ca aussi c’est un animal, mais quel rapport avec son mouton ? Il mange et il est gros, d’accord. Mais ça c’est un cochon, pas un mouton. Pourquoi son mouton l’a fait rire si elle l’appelle le cochon ?

Ingrid s’apprête à chercher un moyen de lui demander des explications, quand Cassandre prend les devants. Ces imitations l’aident vite à comprendre. Donc “mouton” c’est un mouton et “cochon”, c’est un cochon. D’accord. La zarkotienne rassemble toutes les informations, efface son dessin avec le coin de sa manche et se concentre pour demander si elle a bien compris.

Elle commence par dessiner un autre cochon, le lui tend avant de répéter sans prendre garde à son accent.

— Co-chon ? Cochon. Svín.

Elle récupère son ardoise pour ajouter des détails puis la tourne de nouveau vers Cassandre.

— Mé-chant. Monbrina ? Toi ?

Ca pourrait avoir un rapport avec sa vie d’avant, qu’elle avait évoqué dans la cuisine. Ingrid ne voit pas ce qu’elle ferait d’informations supplémentaires, mais quelque chose en elle a besoin de savoir. C’est trop étrange et trop soudain pour ne pas l’intriguer. Malgré tout un peu mal à l’aise, la jeune femme décide de revenir au sujet initial. Elle trace un premier mouton sur son ardoise.

— Mouton ? Kindur.

Après tout, si elle apprend du vocabulaire, pourquoi ne pas le traduire à l’intention de Cassandre, qui a déjà manifesté son envie d’apprendre sa belle langue. La jeune femme poursuit sa série de dessins, en reproduisant le premier, mais avec un dessin cette fois.

— Pour… quoi. Pourquoi… mouton mort ?

Avec le dessin à l’appui, rien ne devrait empêcher Cassandre de répondre à sa question cette fois-ci.

Cadeau:

Ingrid ne peut s’empêcher de demander des explications sur ce cochon méchant. Ça ne la regarde pas, mais Cassandre ne semble pas gênée de lui répondre pour autant. Elle concentre toute son attention sur la fillette, qui lui explique avec plus de détails. Un noble de Monbrina, méchant, bête. Bête… la jeune femme s’arrête pour réfléchir. Bête, c’est quand on se trompe. Elle considère le souvenir qui pointe le bout de son nez avec froideur et se concentre de nouveau sur Cassandre. Il est mauvaise. D’accord, mais c’est pareil que méchant ça. Cet homme doit vraiment être monstrueux. Ensuite, elle reprend avec le cochon et semble lui donner son nom. Demonthou. Le cochon s’appelle Demonthou et il a des esclaves. La fillette semble vouloir l’avertir de quelque chose. Le nombre de “méchant” qui sort de sa bouche le confirme. Ingrid hoche sobrement la tête. Qu’elle ne se fasse pas de soucis, Cochon Demonthou réunit tout ce qu’il faut pour qu’elle ne veuille jamais ne serait-ce que l’apercevoir.

La jeune femme décide de ce contenter de ça, sans oser demander à qui il fait du mal. Une personne pareille ne se limite sans doute pas à un seul individu de toute manière. Elle préfère réorienter la conversation sur la mort des moutons, et Cassandre suit le mouvement sans discuter. Elle se précipite sur les jouets de sa soeur, devant l’air sceptique d’Ingrid. Ce n’est que lorsqu’elle commence à illustrer ses paroles avec, que la jeune femme saisit. C’est une sorte d’ardoise.

Il y a donc un berger, et des moutons. Jusque là, rien de bien compliqué. Le berger, un certain Nompanurj, conduit ses moutons dans une barque. La raison de cette décision ne semble pas être intéressante pour la suite de l’histoire. Un mouton vient de tomber dans l’eau. C’est sans doute ce qui est important. Et ensuite… Cassandre pousse de grands cris et jette les moutons un par un. Ce ne peut pas être le berger qui les jette… ni le vent, ou alors cette histoire n’a vraiment aucun sens. Non, sans doute qu’ils ont fait exprès et oh, donc les moutons ne réfléchissent pas et suivent ! La fillette confirme son hypothèse. Les hommes sont pareils que les moutons. C’est vrai, aussi, tous stupides.

Donc ce que veut dire l’histoire, c’est qu’il faut réfléchir. Oui, mais si le premier mouton était le chef ? C’est normal que les autres moutons l’aient suivis, s’ils ont prêté allégeance au chef. Ils seraient déshonorés sinon. Et puis dans une guerre, si tout le monde n’en fait qu’à sa tête, ça ne mène nulle part et la défaite est assurée. Un goût amer s’invite dans sa bouche. Même quand l’armée est bien guidée et connaît le terrain, elle peut perdre, après tout. Les hommes sont stupides, c’est un fait naturel et prouvé, mais faire confiance à son chef ne devrait pas être une mauvaise chose. La principale force d’une armée, c’est qu’elle est soudée et ne forme qu’un seul bloc. Le danger que représente une foule est le même. C’est le fait que le groupe fonctionne ensemble sous les ordres d’une seule tête qui lui donne toute sa force.

Ingrid n’est décidément pas d’accord avec cette histoire. Elle se souvient néanmoins que Cassandre doit se demander si elle a compris et hoche la tête. Elle se saisit ensuite de son ardoise mais renonce vite à lui faire part de son point de vue. Des piles de cadavres rongés par les vers s’empilent déjà derrière son regard absent. De toute façon, il y a peu de chances que la fillette comprenne ce qu’elle voulait dire.

Avec l’explication dynamique de Cassandre, Ingrid comprend assez bien l’histoire des moutons de Nompanurj. Elle n’est pas du tout d’accord avec les enseignements de ce conte en revanche. Il est normal de suivre le chef à qui l’on a juré allégeance. Pour autant, elle ne tente pas de lancer un débat en expliquant son point de vue à la fillette. Remuer le couteau dans une plaie déjà à vif ne sert à rien et en plus, les chances qu’elles comprennent la même chose sont infimes.

La jeune femme converse donc un silence observateur, ce qui paraît gêner Cassandre, qui finit par imiter bruyamment tous les animaux qui lui passent sous la main. Ingrid grimace et se retient de boucher ses oreilles. Elle se contente de faire un geste d’apaisement avec ses mains puis de mettre un doigt devant sa bouche.

— Chut !

Une fois le silence retrouvé, elle tend de nouveau l’oreille, mais par miracle, Trestinian, Anténia et Ludovic dorment encore à poings fermés. Posément, Ingrid récupère les figurines pour lui traduire le vocabulaire.

— Vache. Kú. Âne. Asni. Canard. Önd. Poule. Kjúklingur. Coq. Hani.

La jeune femme pousse un soupir discret. La conversation s’épuise déjà. Ce n’est pas sa faute si la langue est trop difficile et trop affreuse mais c’est quand-même parce qu’elle ne sait pas la parler qu’elles doivent recourir à tous ces stratagèmes pour communiquer. Peut-être que c’est un signe du destin. Il faudra bien aborder la raison de sa venue à un moment ou un autre. Ingrid prend le temps de réfléchir à une manière d’aborder les choses qui ne soit pas trop éprouvante et facile à exprimer. Le reste viendra plus naturellement par la suite, au moins faut-il l’espérer. Elle songe à tout ce qu’elle a à dire, et retrace son parcours des dernières semaines en soulignant les éléments importants. Pourquoi pas commencer par ce qui l’a mené ici, à savoir sa rencontre avec Eldred. Ça ne devrait pas être trop difficile à raconter (et même si c’est un peu déloyal, c’est aussi l’occasion de lui rendre la monnaie de sa pièce) et Cassandre comprendra facilement, puisqu’elle connaît le zarkotien.

Satisfaite, Ingrid attrape de nouveau son ardoise. C’est un changement de sujet très brusque, il faut que tout soit limpide, quite à y aller tout doucement. Pour le moment, elle s’applique juste à dessiner son compatriote, de manière à ce qu’on devine bien que c’est lui. Avant de dévoiler son chef d’œuvre, elle décide de préparer un peu le terrain.

— Je… parler… Elle s’arrête, le temps de s’apercevoir avec rage qu’elle ne sait pas dire que c’est important. Grand, finit-elle par bredouiller un espérant que ça veuille dire un peu pareil.

Elle tourne finalement son ardoise vers Cassandre, attentive à sa réaction. Si ça ne va pas, il faudra qu’elle adapte vite sa stratégie.

Spoiler:

Inquiète pour le sommeil des enfants, la jeune femme demande à Cassandre de se calmer, puis lui donne tout de même le vocabulaire des animaux dans sa langue. Alors que la fillette se lève et revient avec de quoi écrire, elle ralentit le rythme pour la laisser noter ce qu’elle désire. Elle prête une oreille très attentive à son accent tandis qu’elle répète les mots, mais rien n’est incorrect. Décidément, cette petite est douée pour apprendre.

Devant le silence persistant qui fait son nid entre elles, Ingrid finit par décider d’aborder le sujet qui l’amène ici, en commençant par lui parler de sa rencontre avec Eldred. Seulement la fillette ne paraît pas le reconnaître, et semble même avoir peur de lui. Les hommes sont tous dangereux, elle devrait le savoir non ? Malgré tout, rien ne coûte de lui repréciser.

— Hommes méchants, beaucoup. Faire mal à toi, pas approche. Monbrinien plus.

Ingrid regarde à nouveau son dessin, perplexe. Ils avaient pourtant l'air proches à son arrivée. A moins qu’elle ne se souvienne pas assez bien de ce à quoi il ressemble. Elle a mis une épée, parce que c’était sans nul doute un guerrier, avant son asservissement. Elle s’est appliquée à dessiner sa moustache et à froncer légèrement ses sourcils, parce qu’il avait l’air bourru (pour ne pas dire un ours mal léché). Est-ce que ce sont ses cheveux ? Peut-être qu’ils étaient courts. Non il ne lui semble pas.. A moins que… oui il avait une petite barbe, mais si petite que la jeune femme n’y avait pas vraiment prêté attention. Ce doit être ça. Elle recommence son dessin, et s’applique encore plus. Au dernier moment, elle décide de retirer aussi l’épée, ça a dû contribuer à l’induire en erreur.

— Eldred, précise-t-elle en tournant l’ardoise.

L'oréldred:

Par acquis de conscience, la jeune femme décide de mettre Cassandre en garde contre la compagnie masculine. L’intéressée se lance alors dans un grand discours, qui lui demande toute son attention pour essayer d’y trouver un sens. Avec tous ces mots identiques répétés tant de fois, saisir les nuances s’avère assez difficile.

Ce qui est évident, c’est qu’elles ne sont pas d’accord. La fillette paraît se méfier plus des femmes que des hommes. Elle dit qu’il y a de bons et mauvais zarkotiens. Ingrid acquiese de la tête. Elle a raison, mais aucun zarkotien, qu’il soit bon ou mauvais, n’est allé envahir Monbrina du jour au lendemain, en saccageant des villages et en assassinant des innocents. Cassandre ne s’arrête pas là. Elle poursuit en lui disant qu’elle est monbrinienne et méchante et que Irène aussi. La jeune femme secoue la tête et gromelle.

— Pas pareil.

Finalement, elle préfère revenir au sujet de sa venue et à toutes les choses qu’elle doit avouer de nouveau. Ou plutôt confirmer, car la fillette semble déjà au fait de beaucoup de choses. Ingrid décide de commencer par Eldred, qui la laisse se dépatouiller avec le mensonge qu’il a lui-même pondu. Non pas qu’elle ne soit pas en mesure de le faire, mais quand-même.

En entendant la question de Cassandre, la jeune femme déglutit. Elle devrait répondre par la négative presque immédiatement, pourtant, elle se surprend à hésiter. Alors même que c’est une évidence que la fillette a compris ça aussi. En fait, elle a tout compris. Mais la vérité exposée de cette manière la rend tout à coup bien plus difficile à assumer. Elle secoue la tête avec raideur.

— Non.

La gorge sèche, elle observe la fillette se saisir d’autres figurines. La question qui suit la glace sur place. Ca, elle n’avait pas prévu de le raconter. Elle se contente d’une réponse simple, tout en sachant que la froideur de ses paroles n’arrêtera pas Cassandre.

— Mort.

Cassandre s'efforça d'expliquer à Ingrid que tous les monbriniens n'étaient pas méchants, comme les hommes ne représentaient pas tous un danger. Certains pouvaient être d'excellents amis et de bons conseillers. Comme Sylvère et Eldred. Même quelqu'un comme Coldris, qui avait les mains rouges de sang du fait de tous les campagnes qu'il avaient organisé avec le Roi, savait être une personne appréciable. Elle sourit alors d'entendre Ingrid affirmer que ce n'était pas pareil. Elle disait pareil il n'y avait pas si longtemps, hier pour être exacte, quand elle éloignait l'oncle Matthieu de ses pensées. Sans Eléonore, elle n'aurait toujours pas compris. Pa fillette laissa passer un petit temps puis ajouta posément :

"Alors, si tous les monbriniens, pourquoi, moi, je suis pas méchante ?"

Cassandre la laissa réfléchir seule au problème. Elle n'avait jamais, elle, qu'on lui dise comment penser et surtout qu'on affirme des vérités sans avoir pu les éprouver. En revancher, poser l'interrogation éveillerait peut-être quelque chose. C'était de toute façon sa seule possibilité.

Ingrid préféra changer de sujet et revenir au dessin de l'ardoise. Cassandre sourit. Elle aurait agi exactement de la même manière. La fillette se rassura d'entendre que le gars suspect désignait Eldred. Ingrid aurait pu dire son nom plus tôt ! Son esprit se mit à réfléchir à l'histoire de la jeune femme et elle décida de tester en racontant sa théorie sous la forme d'une histoire jouée par les figurines. Ingrid se tendit de plus en plus à chacune des phrases Elle touchait à la vérité. Elle secoua ensuite la tête et assura non avant d'ajouter le mot mort. Mort ? Son maître était mort ? De mort naturelle ? Ou...

"Mort... Mort dans son lit ?"

Elle pointa en même temps le lit à côté d'elle.

"Ou mort..."

La fillette sortit sa dague et la posa sur sa cuisse, sans se montrer agressive.

"Ou mort, tué ?"

Elle pointa Ingrid.

"Par toi ? Ou un autre ?"

Cassandre lui sourit doucement.

"Je ne le reproche pas. Il y a de très méchants maitres. Comme le comte de Monthoux. Alors, c'est normal de vouloir tuer des gens comme ça. Moi aussi j'ai eu de violentes colères. Et si on m'avait menacé, j'aurai tué. Sans hésiter."

Cassandre n’a pas l’air de comprendre. Pire, elle s’entête dans sa vision biaisée. La jeune femme décide de l’ignorer et de poursuivre la conversation, plutôt que de se fatiguer à lui répondre. Il est évident qu’elles ne tomberont pas d’accord.

Amorcer les choses avec Eldred s’avère profitable, puisque la fillette se met ensuite à dérouler toutes ses théories, les unes après les autres. Bien que désagréables, elles lui permettent de se contenter d’affirmer ou d’infirmer, plutôt que de devoir tout raconter. A la première question, elle suit avec effroi le bras de Cassandre, mais parvient à rester calme et l’écoute poursuivre son interrogatoire. Ingrid l’observe ensuite sortir sa dague sans rien dire, toujours aussi impassible, tandis qu’en son fort intérieur, elle redoute que la jeune fille désire en apprendre plus sur le maître. Ce qui s’est passé le jour de son départ ne regarde qu’elle, mais elle aura du mal à nier bien longtemps, face à l'aplomb sans failles de Cassandre.

Complètement perdue dans ses souvenirs, la jeune femme n’écoute plus tellement les paroles rassurantes de la fillette. Les deux dernières années défilent à toute vitesse devant ses yeux, sans qu’elle ne fasse rien pour les en empêcher, trop occupée à refouler les années précédentes au fond de sa mémoire. Les évènements se mélangent, les visages se troublent et leurs cris résonnent en cœur tout autour d’elle.

— Malade, parvient-elle à articuler péniblement, mettant fin à l’impitoyable capharnaüm qui sévit sous son crâne.

A mesure qu’elle revient à elle, la jeune femme se tourne vers Cassandre, de peur que les questions suivantes ne deviennent trop délicates.

— Fini les questions.

Aussitôt qu’elle a fini de parler, Ingrid regrette d’avoir été aussi sèche, alors même qu’elle a voulu faire un pas en avant en venant ici. Comme pour s’en convaincre, elle se répète à nouveau que la fillette n’est pas responsable de ce qui lui arrive et qu’elle doit faire un effort pour se montrer aimable. Elle jette un œil aux figurines abandonnées entre elles et se saisit timidement de la barque.

— Tu..vouloir.. voulois, apprendre encore ?

Ingrid accueille la fin de l’interrogatoire avec soulagement. Mieux valait s’arrêter là, et Cassandre a l’air satisfaite de ce qu’elle sait. La jeune femme tente de lui proposer d’apprendre d’autres choses, comme elles ont essayé de le faire à son arrivée ici, et accepte la correction. Elle répète mentalement la phrase, jusqu’à ce que la fillette se remette à parler, des figurines dans les mains. Un instant, elle craint que les questions ne reprennent, pourtant Cassandre a l’air de vouloir lui raconter quelque chose à son tour. Ingrid prend le temps d’identifier tous les personnages qu’elle tient en main, puis lui signifie qu’elle est attentive d’un signe de tête.

— Je écouter.

L’histoire commence avec un couple, puis une famille. Jusque là, tout est clair, l’appuis des petits bonhommes l’aide à se situer dans les mots prononcés par Cassandre. L’aîné des enfants s’appelle Agathe, ensuite… Sophie, Achille, Jason et Orion. Ingrid songe en frissonnant à toute cette marmaille. Avoir de nombreux enfants n’a rien d’anormal, malgré tout, l’idée d’en enfanter autant lui paraît insurmontable.

Déjà, le conte se poursuit. Elle imagine sans mal une grande ferme où la famille paraît s’épanouir, gagnée par l’enthousiasme de Cassandre. Certains termes lui échappent, mais il lui semble qu’ils cultivaient du vin. L’énergie joyeuse de la fillette disparaît brutalement à la mention de l’hiver. Ingrid s’efforce de rester concentrée plutôt que de s'égarer à comparer les hivers monbriniens à ceux qu’elle a connus enfant.

Elle suit du regard les deux plus petites figurines s’envoler jusqu’à atterrir mollement sur le tapis. Il n’est pas rare que l’hiver emporte des enfant, pour autant, à la manière dont Cassandre traite le sujet, la jeune femme doute que cette histoire soit simplement une invention de sa part. A peine a-t-elle eu le temps d’y penser, que l’histoire confirme son idée. La fillette est en train de lui raconter l’histoire de sa famille. Ingrid espère que c’est parce qu’elle décide de lui accorder sa confiance à son tour, et non parce qu’elle se sent redevable, vis-à-vis de ce que la jeune femme a admis plus tôt dans la journée.

A peine la joie de vivre retrouvée, la tristesse s’empare à nouveau de la jeune conteuse, alors que la figurine de sa mère rejoint celles de ses deux frères. Ne reste plus que les deux sœurs, elle, le père et un des frères si elle a bien compté. Les ennuis continuent ensuite de s’abattre sur la famille de Cassandre. Peu à peu, le cercle des membres de sa famille diminue, jusqu’à ce qu’il ne reste plus personne.

Le cœur d’Ingrid se serre, alors que ces yeux naviguent entre la fillette et le tas de personnages en bois. Un enfant ne devrait pas voir sa famille se dissoudre de cette manière, pas si jeune. Son esprit se tourne vers ceux qui sont morts durant la campagne de Zarkos. Quelque part, même si les actes de Monbrina sont inexcusables, ces jeunes n’auront pas eu à voir la terre de leurs ancêtres souillée et maltraitée. Ils n’auront pas eu à courber l’échine devant le responsable de leur malheur et à devenir des chiens d’esclaves moins que rien. Oui, finalement, mourir était le meilleur sort qui pouvait attendre un zarkotien pendant la guerre, encore plus si c’était un enfant.

De nouveau centrée sur Cassandre, la jeune femme ne sait plus comment réagir. Ce n’est pas à elle qu’elle aurait dû raconter ça. Elle n’est pas en mesure de lui dire des paroles apaisantes elle. Elle n’en a pas le droit. Et puis elle sait bien que ça ne servirait à rien de lui dire que sa famille l’aimait ou qu’elle sera toujours dans son coeur. Elle ne peut pas lui dire qu’elle comprend, elle ne peut pas lui rendre ceux qu’elle aimait. Ce n’est pas elle qui peut consoler. Ingrid ne sait pas faire, elle ne serait pas à sa place.

— Irène, Grâce, Ludovic, Trestinian, Anthénia, ta famille.

Sans vraiment savoir ce qu’elle fabrique, elle continue maladroitement, entre paroles, mimes et dessins sur son ardoise. Elle désigne d’abord la figurine abandonnée de sa mère, qui adresse un sourire figé au plafond.

—  Elle, vraie maman. Irène, maman d’aujourd’hui. Irène ta maman là, conclu-t-elle en pointant son doigt vers Cassandre.

Ingrid n’est pas une amie. Elle n’est pas une soeur et encore moins une maman. Elle ne sera jamais rien de tout cela. Elle ne saurait plus faire correctement. Elle a oublié les mots qu’il faut dire pour être gentille, encore plus dans une langue qui n’est pas la sienne. Alors face au récit de Cassandre, la jeune femme n’a aucune idée de la conduite à adopter. Elle ne sait pas ce qu’on dit à quelqu’un qui n’a plus sa famille. Elle ne sait pas ce qu’on dit quand les gens sont malheureux. Elle ne sait plus qu’être en colère ou se sentir coupable.

Pour combler ce silence, parce qu’il lui incombe d’essayer, elle voudrait lui dire qu’elle a une autre famille qui l’aime, et des gens qui veulent s’occuper d’elle. Elle voudrait que la fillette comprenne que d’un regard extérieur, on ne voit qu’une seule et même famille, et que l’affection que lui porte Irène se voit comme le nez au milieu de la figure.

Pourtant, le regard de Cassandre se charge de colère. Elle se met à débiter à toute vitesse des choses incompréhensibles, mais Ingrid ne reçoit qu’une puissante vague d’animosité en plein visage. Bien qu’elle s’efforce de rester plus solide sur ses appuis qu’elle ne l’a été depuis son arrivée dans cette ville, la jeune femme se sent de plus en plus désemparée. La dernière fois qu’elles se sont parlé, c’était elle qui était en colère. A présent, en dépit de sa petite taille, Cassandre a dans les yeux une étincelle qu’elle n’aurait jamais cru revoir un jour. Comme par réflexe, l’envie de se faire aussi petite qu’une souris et de se ratatiner dans un coin la saisit avec une telle force qu’il devient difficile de camper sur ses positions.

Elle finit par baisser la tête en signe de reddition, espérant ainsi apaiser la situation, au moins le temps de pouvoir expliquer et trouver moyen de se comprendre.  

— Je suis pardon.

Cassandre fixait Ingrid en éprouvant toujours une forte irritation pour cette parole honteuse, mais la colère retombait légèrement. Elle mit l'erreur sur le compte de la langue. Pour une fois, elle passerait l'éponge, mais la jeune femme ferait bien de ne pas recommencer ou elle s'énerverait beaucoup plus qu'aujourd'hui. La fillette constata que son interlocutrice avait au moins le bon sens de baisser les yeux et de comprendre son erreur. Parfait. Ce n'était qu'une simple incompréhension. Cassandre conserva toutefois un regard sévère posé sur Ingrid lorsque celle-ci murmura son excuse.

L'enfant laissa passer un instant, puis corrigea, sévère, d'une voix glaciale :

"On dit : Je suis désolé. Ou excusez-moi. Ou pardon."

Il importait de revenir sur l'élément fondamental. Cassandre reprit avec fermeté :

"Irène n'est pas ma mère. Ne redis jamais ça. Jamais."

Toujours sur le même ton, en prenant le soin de bien articuler chaque syllabe afin que le message soit compréhensible :

"Une mère est unique. Chaque personne a une mère. Une seule mère. Compris ?"

Ingrid se tient toujours aussi droite, mais cette agressivité qui se dégage de Cassandre et se propage dans toute la pièce la fait se sentir toute recroquevillée, ratatinée par une honte qui dépasse largement la portée des paroles prononcées plus tôt. Comme si toute son existence se trouvait à nouveau remise en cause. Cette sensation qu’elle n’existe pas en tant qu’homme, qu’elle ne devrait pas se voir comme telle, l’avait quitté depuis quelques temps. Tout se ressentiment à son égard lui donne soudain l’impression d’étouffer dans sa propre colère, dans toutes les colères qui ont pu être dirigées contre elle.

La jeune femme se sent d’autant plus misérable, quand ses excuses sont froidement balayées, parce qu’elle a mal fait. Elle ne peut légitimement en vouloir à Cassandre, alors que c’est exactement de cette manière qu’elle a pu réagir lors de leur première leçon. Pour autant, voir sa sincérité ainsi méprisée la blesse. Cela la blesse d’autant plus de se dire qu’elle a pu en faire de même avec la fillette. Maladroitement, elle corrige.

— Je suis dés - désolée ?

Malgré le calme qui regagne peu à peu Cassandre, sa colère est toujours bien présente. Ingrid ne comprend pas ce qui a pu la blesser dans ce qu’elle a dit - sans doute une incompréhension entre elles, comme toujours - mais ce devait être vraiment grave. Cette histoire de mère a l’air bien plus importante pour la fillette qu’au premier abord. Bien plus que la fin de son histoire. Elle acquiesce sans broncher à ce qu’affirme la fillette. Oui, elle a raison, seulement les choses sont plus compliquées que ça.

Elle laisse passer un moment en silence, le temps de la laisser s’apaiser, puis saisit avec précaution la figurine de la mère. Tout en parlant, elle la tend doucement à Cassandre, jusqu’à ce que celle-ci accepte de la prendre dans ses mains.

— Ta maman. Que elle. Elle place ensuite ses mains sur son propre cœur. Ta maman, le cœur pour toi. Irène pas ta maman, je d’accord. Mais Irène… avoir le cœur pour toi. Elle t’aime.

Ingrid lève timidement le regard vers la fillette, soucieuse. C’est important pour elle qu’elle comprenne le message. Qu’elle comprenne que ce n’est pas son rôle à elle, la nourrice, de la réconforter, mais qu’il y a quelqu’un qui n’attend que ça. La zarkotienne n’est pas habilitée, ce n’est pas son rôle, elle n’a pas le droit. Elle a bien compris en revanche, qu’ Irène, elle, considère Cassandre comme sa fille. Sans être une experte, c’est exactement le genre de discussion qui devrait concerner une mère, et non une servante. Seulement il faut que la fillette comprenne qu’ Irène ne remplace pas sa maman, elles se succèdent, mais ne s’effacent pas.